– Вы чего?.. – пугливо интересуется гостья, прикрываясь ладонями. – Вы... с ума сошли?
– Я сошел?! – машинально делаю шаг вперед и вдруг спотыкаюсь, зацепившись за… гребаные шторы?! – Это ты сняла?!
– Я! – едва не плача, кричит Сабина. Так, Лёх, стоп. Тормози. Пугаешь ведь девку! Шарахаюсь в сторону. Поворачиваюсь к ней спиной. Только что толку? Она же все равно перед глазами стоит.
– Зачем, можешь мне объяснить?! – сиплю я.
– Хотела вас порадовать!
– Сняв шторы? – туплю.
– Постирав их! Прибравшись. Тут же все в пылище…
Наверное, в этом есть какая-то своя логика, так? Думай, Лёха, думай!
– То есть… – чешу репу, продолжая все так же стоять к ней спиной, как последний придурок. – Ты хотела меня порадовать и для этого постирала шторы?
– Именно это я и говорю! А еще окна вымыла! И у-ужин приготовила. Слушайте, может, я сначала оденусь?
– Да, конечно. Извини. Черт…
Вываливаюсь из ванной. Прохожу в кухню. Окна голые, да. И действительно блестят чистотой. В воздухе витают божественные ароматы домашней еды. Думаю, в последний раз на этой самой кухне готовила еще домработница деда.
Подхожу к плите и снимаю крышку с кастрюли. Аромат – вам не передать. Чеснок, специи, мясо… Что за девчонка, а?
Оборачиваюсь на звук шагов за спиной. Сабина уже в футболке – кажется, моей – и шортах, которые на ней смотрятся как парашюты. Волосы влажные. Лицо смущенное.
– Прости. Я не подумала.
– Я тоже, – роняю, проклиная, что вообще в это влез. – Просто увидел голые окна и... чего уж только не придумал. Инстинкты у меня, понимаешь?
– Понимаю, – она кусает губу. – Я действительно просто хотела как-то тебя отблагодарить. За всё. Можно же на «ты», да?
– Без проблем, – я провожу рукой по затылку. – Считай, у тебя получилось.
– Правда?
– Правда. Здесь никогда не было так чисто. И пахнет потрясающе. И вообще… — замечаю, как она неловко трет запястья. – Ты что, весь день батрачила?
– Немного. Хотела, чтобы… уютнее было.
Меня это злит, потому как было бы лучше, если бы она подумала о своих руках. Теперь же, ко всему прочему, я себя еще и виноватым чувствую. Замечательно.
– Болит?
13. 6.2
Болит, но поначалу она совершенно не хочет в том сознаваться. Только заметив мой скептический взгляд, кивает и виновато отводит глаза. Беру её ладони в свои, разворачиваю. Вот черт.
– Ты спятила? – рычу.