Проводив Руну взглядом, я двинулся дальше, спокойно гулять по
городу… в маске. Народ просто шарахался, при виде незнакомого
кейпа. И в принципе, я людей понимал: мало ли что маске-новичку
может прийти в голову. Пару раз я засекал заинтересованные взгляды,
но никто из интересовавшихся так и не решился подойти.
Но вот ожидание подошло к концу. На дальней стороне улицы чья-то
сила взбаламутила варп настолько, что его искажения стали
сказываться на реальном пространстве. Приближался, судя по всему,
сильный псайкер. Эпсилон, не ниже. Впрочем, учитывая, что на уровне
дельта обосновался легендарный даже среди демонов Гидеон Рейвенор,
эпсилон — это весьма и весьма немало.
— Привет! — произнесла мелкая девчонка, шагая на тротуар с крыши
пятиэтажного дома. — Я — Виста. А ты — тот новенький, Пустой?
— Ми… Виста, — запнулся, одернув сам себя, высокий парень в
неплохой имитации парадного рыцарского доспеха. Того самого,
который не для боев и не для турниров, а для того, чтобы
демонстрировать богатство его обладателя. — Ты куда рванула?
Помнишь, что по протоколу…
— Чхать на протокол, — решительно отозвалась самая опытная из
Подопечных. — Нам надо выяснить у новичка: чью сторону он примет, и
не согласится ли он вступить в ряды Протектората, и еще…
— С Протекторатом — не получится, — не совсем вежливо прервал я
девочку.
— Почему? — удивилась она.
— Мне еще нет семнадцати, — я вздохнул про себя. Технически это
не ложь… не совсем ложь. С тех пор, как я сидел на стене Кровавого
тумана, размышляя о том, как отправлюсь на первую в своей жизни
войну и завоюю немеркнущую славу, в плотных мирах я провел не так
уж много времени… а вот как считать то, что может подразумеваться
под словом «время» в варпе — вопрос, мягко говоря, не имеющий
однозначного ответа. — Так что с Протекторатом — не выйдет. Не
возьмут.
— А к нам? К Подопечным? — часть лица Висты, не скрытая визором,
осветилась улыбкой.
— Почему бы и да? — улыбнулся девочке я. — Только, боюсь, с
памятью у меня проблемы… Не знаю, не станет ли это препятствием к
вступлению в Подопечные?
— С памятью? — встревожился Рыцарь.
— Ты ничего не помнишь? — посочувствовала Виста.
— В том-то и дело, что помню, — покачал головой я. — Но если я
расскажу, что помню — меня поместят в психушку… либо решат, что я
издеваюсь, рассказывая сюжет какого-то романа фэнтези в жанре
постапокалипсиса.