— Как хочешь, — ответил мой сюзерен, учитель и возлюбленный. — У
профессора Снейпа антипохмельное будешь потом сама выпрашивать.
— Можно с тобой? — спросила я.
— Почему нет? — пожал плечами Мори. — Но, боюсь, тебе будет
скучно: я собираюсь говорить с тай-ига, — и, в ответ на мой
вопросительный взгляд, пояснил: — Большинство нерожденных тварей,
лишенных материального воплощения, жаждут заполучить себе таковое.
Любыми средствами. Тай-ига — не таковы. Они не страдают от своейго
состояния, и в отсутствие очень жесткой необходимости с плотными
мирами предпочитают не связываться. Так что разговор с
присутствующим на балу Старейшиной тай-ига, боюсь, будет для тебя
скучен: ни увидеть, ни услышать его ты пока что не сможешь.
Я пожала плечами. Пусть «не смогу», Но это не повод «не
пытаться». Так что, когда Мори устроился на скамье из изящных
золотых прутьев, прикрытых мягкими и удобными бархатными подушками,
я уселась рядом и положила голову ему на плечо.
— Говорят, — журчащий голос вырвал меня из начинающегося транса.
Возле нас остановился высокий фейри в зеленой, шитой золотом,
куртке и таких же штанах. Носки же золотых туфель, выглядывавшие из
штанин, демонстрировали скорее амбиции, чем интеллект, — что кровь
человечки особенно вкусна в это время суток…
— Говорят, — ответила я, принимая Облик и обретая Атрибут, что,
в принципе, было не совсем вежливо, но в ответ на очевидное хамство
— почему бы и нет? — что кровь молодых и глупых сееле ши особенно
вкусна, когда хмарь Улгу застилает небеса. Зима близко…
Вообще-то, тай-ига — довольно далеки от всего человеческого. И
когда они общаются между собой — то не выглядят никак. Чистый объем
сознаний, перекидывающихся символами высшего порядка и
принципиальными абстракциями. Но конкретно эта Старейшина вот уже
много лет делает для меня исключение, формируя облик, который
носила когда-то давно. Очень давно. Еще до Возвышения.
— Странных шагов порой требует от тебя Путь, — улыбнулся я
невысокой молодой женщине в брючном костюме и шляпе из мягкого
фетра.
— Кто бы говорил? — традиционно ответила мне она. — Уж не тебе,
в одиночку бросившегося на Губителя, говорить об этом. Знаешь, то,
что от тебя после этого осталось — хоронили в спичечном
коробке.
— Я догадывался. И все-таки я победил, — ритуал на крови,
разорвавший связь Губителя и того, кто их призвал, действительно
стоил мне жизни… одной из. — Но спичечный коробок? Правда? Я как-то
по-другому это себе представлял.