Тени Петербурга. Стихи о городе - страница 2

Шрифт
Интервал


Видел города изнанку,
знаю города фасад.
Плавал я в его каналах,
ставил сфинксов на дыбы,
обнимал (а их немало)
все фонарные столбы.
Прыгал с набережных в реку,
меж Казанского колонн
отказался с человеком
пить тройной одеколон.
В полдень я палил из пушки,
не жалея средств и сил.
На Дворцовой пел частушки,
сетью корюшку ловил.
Рыб прикармливал попкорном.
С оборота головы
меня слушались покорно
даже каменные львы.
Я в метро спускался чрево
и на шпили лазил ввысь.
Помню, пивом с подогревом
угощал мышей и крыс.
Пожинал поэта лавры,
разводил, сводил мосты.
В Александро-Невской лавре
записался в монастырь.
Ездил с кучей пересадок,
принимал фонтанов душ,
шавермой кормил лошадок,
голубей поил из луж.
Град величия и азарта
остро чувствую нутром.
С Пушкиным играю в карты,
трубочку курю с Петром.
Эрмитажу я – не всякий,
а, практически, родной.
И зовет меня Исаакий
влезть на купол в выходной.
Я знаком с архитектурой.
В прошлом – университет.
Мне в саду порой скульптуры
назначают тет-а-тет.
Этот город в моем вкусе,
я бывал и тут и там.
Иногда вожу экскурсии
по довлатовским местам.
Город стал мне добрым другом,
мной с рождения любим.
Пусть зовется Петербургом,
Ленинград – неистребим.

Мой Питер

Обожаю милый Питер!
Я об Питер ноги вытер.
Нет, вернее, я их стер.
Он ухабливо остер,
он ступенчато неровен,
полон он Невозной крови,
кровельно и крышно ржав,
стенокаменно шершав.
Он слезливо-дождетворен,
озаборенно-соборен,
он кладбищенски осклепен
и скульптурно-барельефен,
палисадно-садовит
и фатально се ля вит.
Он оградно-парапетен,
магистрально трафаретен,
многомостово горбат,
он – мой папа, он – мой брат,
он мой близкий, он во мне,
он прекрасен при луне,
он трагичен без луны,
как и я, он ждет весны.
Безучастный и немой —
самый лучший, самый мой!

Ночная прогулка с Дворцовой до Невского

Ночь. Мосты разведены
(ну совсем как мы с тобой).
В ожидании весны
реют чайки над Невой.
Старый мраморный Palace,
чувств являя глубину,
сотней томных окон-глаз
Петропавловке мигнул.
Тихо дремлет Летний сад —
ни мольбертов, ни натур.
Он и сам, как будто, рад
отдохнуть от всех скульптур.
Поле Марсово во сне,
меч Суворова востер,
на кустах сирени снег,
в центре светится костер.
Еле теплится огонь,
воздух призрачно дрожит,
греют ноги и ладони
осовевшие бомжи.
Мойка силится Фонтанку
в этом месте смыть и смять,
пел тут чижик спозаранку,
кто-то спер его опять.