– Как поживаешь? – спрашиваю я.
Вынужденная притворяться, она бормочет:
– Не выспалась. Поздно пришла. А ты почему здесь?
– Да так, зашел проведать семью.
– Очень мило с твоей стороны.
– Не по-дружески, Джуди. Или я тебе настолько отвратителен?
– Зачем ты дразнишь меня, Дэви?
– Но я же сказал: стараюсь быть общительным. Ты моя единственная сестра, другой нет и не будет, вот я и решил с тобой поздороваться.
– Считай, что я тебе ответила.
– Ты могла бы рассказать, как живешь. Мы ведь давно не виделись.
– Тебя это интересует?
– Если бы не интересовало, не спрашивал бы.
– Ну да, – сказала она. – Тебе наплевать на меня и мои дела, наплевать на все и всех, кроме Дэвида Селига, так что не строй из себя паиньку. Тебе это не идет.
– Эй, постой! Давай повременим с дуэлью, сестренка. С какой стати ты думаешь, что…
– А ты вспомнил обо мне хотя бы раз за неделю? Я для тебя только мебель. Сестреночка – маленькая дурочка. Ребеночек. Помеха. Ты когда-нибудь разговаривал со мной вообще? О чем бы то ни было? Ты знаешь, в какой школе я учусь? Я для тебя совершенно посторонний человек.
– Что ты? Ничуть.
– Какого черта? А что ты знаешь обо мне?
– Целую кучу.
– Например?
– Оставь, Джуди.
– Нет, погоди. Что ты знаешь обо мне? Ну?
– Например? Ладно. Например, я знаю, что тебя сегодня ночью лишили девственности.
Удивление было взаимным. Я раскрыл рот, не веря, что позволил себе произнести эти слова, а Джудит вздрогнула, словно ее током ударило, вся напряглась, отшатнулась, глаза ее засверкали.
– Что? Что ты сказал, Дэви?
– Ты слышала.
– Слышала, но подумала, что мне приснилось. Повтори-ка.
– Нет!
– Почему нет?
– Оставь меня в покое, Джуди.
– Кто тебе сказал?
– Джуди, пожалуйста…
– Кто тебе сказал?
– Никто, – пробормотал я.
На ее лице появилась торжествующая улыбка.
– Ты сам об этом узнал. Я верю. Честно, я верю тебе. Тебе никто не говорил, ты взял это прямо из моей головы, правда, Дэви?
– Лучше бы я не заходил к тебе.
– Ну, признайся. Почему ты не хочешь признаться? Ты же читаешь мысли, Дэвид. Ты – как цирковой уродец. Я давно подозревала это. Все твои предчувствия, когда ты всякий раз оказываешься прав, смущаешься и не можешь объяснить, каким образом, – они отсюда. Ты уверяешь, что тебе просто везет. Ну да, везет, как же! Но я-то догадалась, откуда ты все выкалываешь. «Эта сволочь читает у меня в голове», – сказала я себе, – и сама себе не поверила. Это же безумие, так не бывает, такое невозможно. А на самом деле – правда. Ничего ты не угадываешь, а подсматриваешь. Мы все для тебя открыты, и ты читаешь в нас, как в книгах. Шпионишь. Разве не так?