– Замечательно, – констатировал он. – Пока всё по
плану.
– Доктор, – хрипло произнёс я.
– Слушаю вас.
– Где я, и что со мной?
– Вы в больнице в хирургическом отделении. Я – завотделения
и по совместительству ваш лечащий врач. А сейчас закройте
глаза и поспите. Вы ещё слишком слабы, вам необходимо как
можно больше отдыхать.
Значит, ещё не на том свете, заключил я и снова вырубился.
Помню, как просыпался ещё, как медсестра, только уже другая,
промокала сухие губы влажной салфеткой. Краем глаза успел
заметить сидевшего неподалёку полицейского в белом халате. Он
читал книжку, время от времени поглядывая в мою сторону, что
отнюдь не радовало. Видимо, моя персона всерьёз
заинтересовала соответствующие органы.
Прошло несколько дней, а потом в одиночной палате, куда меня
определили, появился новый гость: худощавый мужчина в очках с
толстой оправой, делающей его похожей на дореволюционного
интеллигента-писателя. До полноты облика не хватало лишь
чеховской бородки на широком открытом лице. Кожаная папка
подмышкой, костюм-тройка актуального нынче синего колера.
По его сигналу охранник вышел из комнаты.
– Ну что, Долганов, давайте знакомиться. Шалашов Евгений
Васильевич – следователь по вашему делу. Любить и жаловать не
прошу, – представился он и присел на стул, рядом с моей
койкой.
– Слушаю вас, Евгений Васильевич, – произнёс я.
– Лечащий врач сказал, что вы ещё довольно слабы, поэтому я
ограничен во времени. У нас только пятнадцать минут, – он
посмотрел на часы. – Начну с главного: вы являетесь
фигурантом уголовного дела по статье 111 Уголовного кодекса
Российской Федерации «Умышленное причинение тяжкого вреда
здоровью», часть 4 «Деяния, предусмотренные частями первой,
второй или третьей настоящей статьи, повлекшие по
неосторожности смерть потерпевшего».
– Простите, что вы сказали? – ошарашенно спросил я. –
Какая ещё смерть?
– А вы не знали? – делано удивился следователь. – Тогда
позвольте пояснить. Вы обвиняетесь в убийстве Алтаева Бориса
Глебовича, 1985-го года рождения. Закрытая черепно-мозговая
травма, приведшая к смерти. Ваших рук дело.
Он вытащил из папки фотографию, протянул мне.
– Узнаёте?
На снимке был изображён лысый, с которым нас свела кривая
дорожка. Судя по всему, фотография была сделана в морге.
– Не может быть, – обессиленно прошептал я.