– Что ж, может быть здесь я действительно вернусь на арену беллетристики. И как знать, – он усмехнулся, – может я создам бестселлер.
Заметив движение на дороге, он вновь выглянул в окно.
Серую картину дня разбавили пятеро ребят, бегавших в сапогах по лужам. Они громко смеялись и о чем-то переговаривались. Один из мальчиков взглянул в его сторону и замер. Его губы что-то прошептали, и теперь уже пять пар глаз смотрели на его дом.
Антон встал из-за стола и отошел в сторону.
Что-то знакомое показалось ему в их поведении. А может и в них самих. Но в этом городе он никого не мог знать, – слишком много прошло времени.
24 года.
И все же его память подернулась мутной и тяжелой пеленой, под которой что-то было. И это что-то ощутимой тяжестью осело в его груди. Он подумал о сегодняшнем сне, о его возможной связи…
Связи с чем? С этими ребятами?
Но ответов он не знал. А память продолжала молчать, терзая его мнимыми чувствами, отголосками забытого эха.
Пришла головная боль. В глазах потемнело, и Антон сел на кровать, сжимая виски ладонями. И так всегда: любая попытка вспомнить далекое прошлое, и мозг говорит хватит.
«Но что же, черт возьми, они могли мне напомнить?» – но он уже не хотел этого знать.
Гоня все мысли прочь, он пытался успокоится. И когда боль ушла, он взглянул на окно и прислушался.
Никаких детских голосов не было.
Поднявшись с кровати, он подошел к столу и выглянул на улицу. Дорога была пуста. Теперь те ребята казались ему наваждением.
«А был ли мальчик?» – вспомнилась ему видоизмененная цитата из книги Горького.
– Может, мальчика-то и не было совсем? – проговорил он и задернул плотные пыльные шторы.
Комната погрузилась в полумрак.
– И что теперь?
«Может, выпить?» – казалось, что эта мысль ему не принадлежала, но Антон счел ее вполне разумной и вышел из комнаты.
Порывшись на полках, он нашел бокал, а в одном из ящиков десяток свечей.
«Думаю, не ошибусь, если скажу, что отключение света здесь в порядке вещей».
Вернувшись в комнату, он убрал с центра стола клавиатуру и поджег фитили. По обеим сторонам от монитора, он накапал воска прямо на столешницу, и прикрепил на них свечи.
«Кощунство, – мелькнуло в его голове. – Да и хрен с ним».
Антон достал привезенную с собой бутылку красного вина и, поставив ее на стол, вновь погрузился в коробку, на ощупь ища в ней штопор. Долго искать не пришлось: неприятный укол в палец выдал местоположение нужного объекта.