С продажей оружия мы чуть не пролетели. На дверях «Ратника»
красовалась табличка «Закрыто. Прием товара», а в раскрытые настежь
тяжелые стальные ворота, закрывавшие въезд во внутренний двор
оружейной лавки, аккуратно сдавал задом здоровенный тентованный
грузовик. «В девичестве» он явно был армейским «КамАЗом», но сейчас
больше походил на пьяный бред какого-нибудь автомилитариста или
рабочий реквизит для очередной серии «Безумного Макса»: всю кабину
грузовика закрывали броневые листы, оставив спереди и по бокам лишь
узкие смотровые щели, тускло блестевшие стеклом триплексов. Колеса
тоже прикрыты бронещитками. Вместо бампера — мощная конструкция,
больше похожая на небольшой бульдозерный ковш с выступающей вперед,
словно таран древнегреческой биремы или триремы, средней частью.
Под многочисленными прорехами в брезентовом тенте тоже виднеется
тусклая броневая сталь. Нет, точно «Безумный Макс»! Это сколько ж
этот мастодонт весит? А горючего жрет сколько? Хотя, учитывая, что
он перевозит, — затраты хозяев наверняка с лихвой окупаются.
Улицу в обоих направлениях довольно грамотно «держат» шестеро
крепких мужиков в одинаковом камуфляже совершенно незнакомой мне
расцветки. Какая-то чудная «пятицветка», немного похожая на нашу
омоновскую «куклу» или британский DPM. И не сопляки, в годах
дядьки, где-то чуть за сорок всем, судя по внешности, вооружены
новенькими АКМСами, позы вроде расслабленные, но взгляды
внимательные, настороженные. Да, блин, серьезные товарищи, матерые.
Может, и не спецназ, но бойцы опытные и грамотные. Что называется —
пехота-профи.
— Эй, дружище, привет, — машу я рукой самому ближнему
из них. — Мне Сергей Сергеевич нужен. Подойти можно?
Тот пристально смотрит на меня и кивает. Но стоит только мне
сделать пару шагов вперед, как он вскидывает к плечу уже снятый с
предохранителя автомат и резко бросает:
— Спри*!
Я замираю, как вкопанный, и даже руки слегка приподнимаю, не то,
чтобы сдаваясь, скорее — успокаивая.
— Э, мужик, спокойнее! Ты чего такой нервный? Сначала
киваешь, потом стрелять собираешься. Ты что, блин, болгарин?
Мужик слегка опускает ствол автомата и снова внимательно смотрит
на меня, а потом отрицательно мотает головой, но при этом
говорит:
— Да, блгарин*.
— Он что, псих? — тихо шепчет у меня за спиной
Толя.