— Ну, ты даешь, Чужой! Везде проблем на свою задницу
разыщешь.
— Да уж, — ухмыляюсь в ответ я.
— Ладно, снимут тебе швы, потом что?
— Есть небольшое, но важное личное дельце. Сделаю — и
свободен как птаха. А что?
— Да была у нас с Убивцем мысль тебя в команду звать.
Пойдешь?
Делаю вид, что задумался, хотя понимаю — повезло, теперь
выходит, что не я к ним прошусь, а они сами меня к себе зовут. А
это, как говорил кто-то умный, «две большие разницы».
— А, пожалуй, и согласен. Вот только дело свое доделаю… Тут
недалеко кое-куда добраться надо.
— Сильно недалеко?
— За Шали.
— Ох, и рисковый ты парень, Миша. Да после Аргуна не то что
Комендатур или блокпостов, даже и патрулей-то наших почти не
бывает. Шали и Сержень-Юрт — такие же Мертвые Земли, что вокруг
Наура и Чернокозово, только еще хуже, потому что за Серженем уже
земли Непримиримых Тейпов начинаются. Хотя наши туда за «бошками»
наведываются периодически. Правда, возвращаются не все. Ты уверен,
что тебе туда нужно?
— Очень нужно, — совершенно искренне отвечаю я.
Следующие десять дней я откровенно бездельничал. Сходил на
рынок, совершенно меня, кстати, не впечатливший. Так, помесь
колхозного рынка эпохи развитого социализма и барахолки
«девяностых». Толкучка, запах картошки и черемши из овощных рядов,
груды яркого тряпья на прилавках, будто на приснопамятном
Черкизоне. Несколько малюсеньких кафешек, с мангалов которых тянет
вкусным шашлычным дымком. Нет, кое-что на Кавказе не меняется даже
после ядерной войны. Долго бродить не стал, купил себе тонкие
кожаные чувяки вместо домашних тапок, чтоб не шлепать по номеру
босиком, и кошелек, больше похожий на вместительный кисет из
толстой кожи. Заодно разменял несколько серебряных монет на медные
копейки по уже привычному курсу «один к пятидесяти», чтобы в
будущем за всякую мелочь типа семечек или свежего хлеба серебром не
платить. А потом потопал назад. Уже выйдя за ворота, обращаю
внимание на зачем-то столпившихся у ограждающего рынок кирпичного
забора людей. Подхожу ближе. Ох, вот это ничего себе! Последний раз
я нечто подобное видел в очень далеком детстве, в маленьком
районном центре Саратовской области. На стене висели несколько
больших деревянных щитов с козырьками, а на щитах были наклеены
газеты. Ну-ка, ну-ка, а не сходить ли, не ознакомиться с местной
прессой? Может, что интересное узнаю. Толкаться сквозь толпу мне не
пришлось: газетные стенды висели довольно высоко, да и рост мой
вполне позволял смотреть поверх голов стоящих передо мною
людей.