— Да наемник он, ребята, точно вам говорю, — звучным
басом снова вступает в спор Витя. — Кто еще, кроме наемника,
будет на Терском Фронте черный платок на голове носить? За такое и
сами Вольные Стрелки по ушам настучат, коли узнают, и Непримиримые,
ежели живым возьмут, на куски живьем пластать будут долго и с
удовольствием. Не, ради понта никто черный платок таскать не будет
— чревато.
— Да кто бы он ни был, — говорит Владимирович, —
делает он тут что? Контуженый, все лицо в царапинах, автомат в
свежем нагаре, и один магазин пустой. А следов боя вокруг — нет. И
гильз стрелянных нет. И воронки от взрыва. Ну, Юрок, ты у нас
главный фантазер. Есть идеи?
— Даже не знаю… С места боя сюда кое-как добрел и тут
свалился. Откуда-то привезли, да и бросили.
— Ты его видел? Он имя свое сказать с первой попытки не
смог. В таком состоянии если куда и прогуливаются, то только к
Райским Вратам, прости Господи. Добрел он… А если завезли, то кто?
Свои? Тогда почему бросили? Враги? Так что ж не добили или, в
крайнем случае, не обобрали? Чертовщина какая-то. Будто с неба
свалился…
Очуметь! Узнал, называется, что-нибудь интересное! От всего
услышанного у меня аж голова пошла кругом. Что за Большая Тьма?
Какие, нафиг, Непримиримые Тейпы, какая Дорожная Стража? Какая
Резня тринадцатого года, если еще сегодня утром на дворе было 15
сентября 2010-го? От кого могла держать оборону Ханкала и с кем до
последнего бился Спецназ? Да еще и тридцать лет назад. Тринадцать и
тридцать, если мои скромные познания в математике не подводят,
будет сорок три. Я что, в 2043 году? Хрень какая-то! Бред сивой
кобылы!!! Так, стоп, не истери, товарищ прапорщик! Попробуем
мыслить логично.
Значит, варианты следующие. Первый: я потерял сознание от
сильного удара и брежу. На самом деле я сейчас не в этом дворе и не
слушаю никаких разговоров, а тихо-мирно лежу под капельницей в
госпитале. Второй, почти полностью повторяет первый, за исключением
того, что я не в госпитале, а все еще валяюсь рядом с разбитым
«КамАЗом». Фиговый такой вариант, потому как я либо сгорю вместе с
грузовиком, либо кровью истеку, либо напавшие на колонну чечены
меня добьют. Черт, что-то мне эта версия вообще не нравится! Так
что мы ее, пожалуй, с негодованием отметаем. Опять же, где-то
читал, что во сне и в бреду человек может испытывать любые эмоции,
кроме удивления. А я сейчас удивлен очень сильно. Сильно щипаю себя
за мочку уха. Ай, блин! Вот и боль чувствую. Не, какой-то уж
слишком реалистичный бред выходит. А значит, все вокруг, скорее
всего, реальность. Думаем дальше. Третий, самый фантастический, но
чем черт не шутит — я провалился в параллельный мир. Или в будущее.
А что? Сюжетец в современной фантастике популярный и не единожды
разными авторами поюзанный. Правда, в книжках «попаданцы» — парни
реальные, не чета мне, убогому. Или спецназовцы мегакрутые,
способные тираннозавра в рукопашную уделать, попивая пивко и тиская
эротичную блондинку. Одним словом, такие, что мне, простому
«прапору» из ОМОНа, и в ногах-то у них валяться не позволят. Или
башковитые — страсть, без единого гвоздя одним топором могут телегу
в танк Т-90 переделать, формулу и ингредиенты бездымного пороха
наизусть знают, на семи языках балаболят и учебник всемирной
истории помнят от корки до корки. И попадают в основном в прошлое.
Ну, и устраиваются соответственно: становятся царями-королями и
прочими большими начальниками, побеждают всех злодеев и женятся на
прекрасных принцессах. Или идут тайными советниками к Тамерлану,
Петру Великому или, на крайняк, к товарищу Сталину. Мне до них
далеко. Да и нету в пределах видимости никого, пусть даже отдаленно
напоминающего товарища Сталина… Есть пятеро, кажется, каких-то
мутных мужиков неподалеку, но вряд ли кому-то из них я нужен в
качестве тайного советника.