– На Эдуру, как я понимаю, ты меня не возьмешь?
– Не возьму, – сказал Маран. – Хватит с тебя и Палевой. Займись делом. Когда ты написал последнюю песню?
– Давно, – вздохнул Поэт.
– То-то и оно. Работай. Нечего тебе болтаться по всяким Эдурам.
– Куда же я поеду? С женщинами, что ли, сидеть?
– Тогда оставайся. Предъявишь мне, когда вернусь, песен ну хотя бы двадцать…
– Здрасте! Может, все пятьдесят?
– Ладно, десять. Вот тогда я возьму тебя в следующую экспедицию.
– А ты уже в штатные командиры записался? В следующей ты, может, будешь на подхвате. А то и тебя самого не возьмут.
– Что за беда! Будем вместе с женщинами сидеть. Договорились?
– Договорились, – сказал Поэт весело.
На стартовой площадке, или, скорее, на приспособленном под таковую большом пустыре за Въездом, пока прочие рассаживались в ожидании орбитолета на наскоро расставленных полукругом малоудобных местных скамейках без спинки, Поэт отозвал Марана в сторону. Не совсем в сторону, они сели в двух шагах от устроившегося в некотором отдалении от остальных Дана, и тот слышал каждое слово, но не испытывал по этому поводу никаких волнений, резонно сочтя, что Поэт отошел бы подальше, если б намеревался от него таиться.
– Маран, – сказал Поэт, – ты меня беспокоишь. Я хотел бы поговорить с тобой. На ту самую деликатную тему, болтовни на которую ты не терпишь. Ты позволишь?
– Позволю, – ответил Маран со вздохом. – Откровенно говоря, я и сам хотел… В конце концов, с кем мне еще советоваться, если не с тобой?
– Так тебе нужен совет?
– Пожалуй.
– Значит, я правильно понял. У тебя проблемы. И что же произошло?
Маран ответил не сразу, после небольшой паузы, у Дана создалось впечатление, что он буквально выдавливает из себя слова.
– Я потерял контроль.
– Так я и думал. То есть подозревал. Вещь ведь неординарная, если не невероятная… Весь?
– Почти. Кроме пограничного. Да и там еле держусь.
– И давно?
– С первой минуты. Никогда, ни с кем, ни трезвым, ни пьяным не терял, а тут… Притронулся, и все. – Он помолчал и добавил очень тихо, обращаясь то ли к Поэту, то ли к себе: – Это прикосновение словно до сих пор у меня в руках…
– Ты слишком долго ждал, – констатировал Поэт. – Несколько месяцев?
– Год.
– Год?! Каким образом? Ты же попал на Землю не так давно.
– Это началось не на Земле. Еще здесь. – Маран усмехнулся в ответ на изумленный возглас Поэта. – Не буквально. На орбитальной станции. Я оказался там после налета на визор-центр, если ты помнишь. И столкнулся с ней. Она прилетела с отцом, у нее закончился контракт в университете, где она до того работала, и… Впрочем, неважно. Это все равно случилось бы. Рано или поздно. Судьба.