– У меня не убрано. Так что если и кофе – то точно не у меня.
– Я видел вывеску «бизнес-ланчи» через дорогу от нас.
М-да. Всё просчитал.
– Ну хорошо, – смирилась я наконец, – дай мне десять минут.
– Жду внизу.
«Что вообще такое десять минут?» – в отчаянии думала я, не понимая, почему не нагревается плойка. Наступая на туфли, разбросанные по прихожей. И в порыве утреннего вдохновения выворачивая содержимое шкафа наизнанку.
Мне понадобилось одиннадцать минут, увы. Не говоря уже о том, что лифт ехал ещё три. Но на пятнадцатой минуте я как чемпион стояла у подъезда и разглядывала примостившийся в отдалении голубой форд.
Форд соседу подходил. Цветом или чем-то ещё. Скажу честно – в него так и хотелось залезть, и я даже согласна была просидеть в нём до одиннадцати часов.
– Зачем нам машина? – спросила я, приближаясь к нему. – Мы же идём в соседнее кафе?
– Я тебе одно место покажу. Ехать пару минут.
Поколебавшись пару секунд, я открыла дверь машины и уверенно залезла внутрь.
«Место» оказалось небольшим, но симпатичным ресторанчиком. Что не могло не радовать – не сетевым. Что не могло не расстроить – насквозь мясным. То есть их фишка – барбекю.
Я люблю мясо. Как я могу его не любить? Даже слишком люблю, в том и беда.
Денис как будто бы специально всё рассчитал так, чтобы проверить меня.
– Мне тосты, – со вздохом сообщила я, пролистав меню, – на завтрак ничего плотного есть не могу.
Чистой воды враньё.
Денис заказал стейк. Продолжал издеваться надо мой.
Несколько минут мы сидели за столиком молча, уплетая полученные блюда в тишине.
Рот был занят, зато в голове крутились мысли о том, что мне с ним на удивление легко – как будто я знаю его уже тысячу лет. Такой уют казался тем более странным, учитывая не только то, что мы знали друг друга всего одну ночь, но и то, что он навязал мне этот поход. А мне, по всему судя, следовало опасаться его.
– Итак, – сказала я первой, когда официантка опустила чашечку кофе передо мной на стол. – Что ты делал сегодня в три часа ночи?
Я хотела задать совсем другой вопрос, но не решилась говорить в лоб.
– Я работал, – Денис пожал плечами.
– Без компьютера?
– Я не офис-мен. Я скорняк.
Денис испытующе смотрел на меня, а мне кофе встало поперёк горла.
– Кто? – уточнила я. Нет, я знаю, что такое скорняжное ремесло. Просто как-то… с трудом могла представить, что кто-то промышляет им в наш просвещенный двадцать первый век.