Которую ночь не спится.
От всех передумок и дум
не спиться бы, ох, не спиться,
ох, не надумать беду.
Бессонья и час так долог,
хоть пой себе или вой.
Сейчас бы в бабушкин полог —
как в детство моё с головой.
Там поезда Транссиба
считали за стыком стык,
выстукивая «спасибо»
каждый, казалось, миг.
Там под угором, казалось,
Страна кочевая моя
Жила от вокзала к вокзалу,
как я – от ручья до ручья.
Не зная, казалось, пределов,
летел за составом состав.
И от деревни летела
за ними просёлка верста.
И не по ней ли когда-то
уйти мне куда-то туда,
чтоб через многие даты
сюда возвращаться, сюда.
Где врос в болотину волок,
но так же стучат поезда,
и словно бабушкин полог —
и думы мои, и года.
***
Давно дождя-то не бывало…
Так говорят у нас,
когда
ненастье словно покрывало —
и день, и ночь с небес вода.
И впору взять билет на лайнер,
куда-нибудь на Кипр свалить…
Зачем же водочка не с лаймом —
Вкусней с огурчиком своим?
Понятней станет поговорка,
что хорошо,
где нету нас.
Коль Родина ворвётся в створку,
Под Ницей где-то в поздний час.
И так потянет разнотравьем
с её лугов,
перед дождём,
Что вновь поймёшь —
На переправе
Коней менять – играть с огнём.