Или всё-таки кое-кто уже и так на
свалке? Или всё-таки кое-кто и так уже рассыпался ржавым
пеплом?
- …и не каждому врагу можно набить
морду, - Белый наклонился. Ловя своё отражение в свежей луже воды.
Безуспешно, конечно же. А как иначе? – К тому же важнее укрепить
дух. А тело поспеет. Плоть – не металл, плоть – не ржавеет. Ржавеет
лишь душа.
Всё, пора возвращаться - в место,
которое язык не поворачивается назвать домом. Просто здание. Когда
дует ветер - оно скрипит и так и норовит рассыпаться кучей мусора.
Когда идёт дождь - он течёт сквозь него от крыши до
фундамента.
Не дом - просто здание, в котором я
живу. Но я всё-таки живу в нём.
- Оставь надежду всяк сюда
входящий!.. - смеётся Белый, встречая меня на пороге «дома» с
широко раскинутыми руками.
Жёстко сказано. Пожалуй даже –
жестоко.
Прохожу внутрь Здания.
- Справедливо. – кивает Белый. – Но
претензии не ко мне – это Пандора сначала открыла свой чудный
ящичек, а потом захлопнула, оставив на дне… Впрочем, я это уже
рассказывал, верно?
Хорошо, если всё так, потому что дно
того ящика – оно вокруг, оно здесь. А значит где-то осталась и
надежда. Потерянная в пустоте вырвавшихся на волю
грехов.
Снова умыться - на этот раз не чтобы
проснуться, а чтобы хоть немного смыть пот и городскую
пыль…
Из осколка зеркала на меня смотрит
худой темноволосый и темноглазый парень лет семнадцати с
крестообразным шрамом на щеке.
Если есть инь - должен быть и янь.
Если в этом мире был Белый, миру нужен и Чёрный. Всё верно. Хотя и
несправедливо, потому что уже третий год этот мир стал
чисто-чёрным. Это плохо? Пожалуй. Но если всё плохо - не стоит
думать, что это конец.
Потому что как бы ни было плохо, ещё
хуже может быть всегда.
- Приятного аппетита! – кивает мне
Белый, когда я нацеливаюсь вилкой на порцию дешёвой китайской
лапши.
- Приятного, - бурчу я.
Не пища богов - причём, весьма. Та
ещё гадость, по правде говоря. Зато на халяву - нашёл я тут один
заброшенный склад, где кое-какая еда ещё сохранилась… Срок
годности, правда, уже почти на всём истёк, но есть всё равно можно.
Один чёрт там даже не соя, а одни сплошные
консерванты.
Раскопали бы этот склад через тысячу
лет и восхищались бы – умели же в своё время древние делать! Тыща
лет прошла, а еде хоть бы хны.
- Суббота, - произносит Белый. –
Всё-таки пойдёшь?