Я почесал затылок.
— И вправду нигде, — неожиданно у меня появился весьма
своевременный вопрос. — А почему вы это рассказываете именно
мне?
— Именно вам? Что вы имеете в виду? — толстяк очень
естественно удивился.
— Ведь тут же куча народу, почему вы начали рассказывать
свою историю именно мне?
— Я всем рассказывал. Вот только никто меня не
слушает, — толстяк обиженно притих.
Тогда понятно, почему он так опасливо смотрел по сторонам. Он
просто боялся насмешек.
Я даже и не заметил, что за стойкой рядом со мной уже довольно
долгое время сидит Хаз и старательно делает вид, что ждёт вовсе не
меня, что он не слушает и что ему всё равно.
— Ой, Константин Валерьевич, здравствуйте. Я как раз
собирался вам показать свою новую книгу из «демонической
серии», — затараторил толстяк, заметив Хаза на долю секунды
раньше меня.
— Замечательно, Игнат Львович, подходите ко мне в офис
завтра с рукописью, там всё и обсудим.
Своим тоном Хаз дал понять, что аудиенция для Игната как-его-там
была закончена.
Толстяк пожал мне руку, сунув визитку, пробормотал что-то насчёт
продолжения рассказа следующим вечером и пошёл искать новую
жертву.
На его место тут же сел Хаз.
— Ну что, уже услышал душещипательную историю о чудище из
ужасного Кусковского пруда? — насмешливо спросил он.
Мне почему-то стало обидно за толстяка, насколько я понял, он
искренне в это верил.
— Слышал, и что? — с вызовом спросил я.
— Да нет, ничего. Он вообще-то нормальный мужик и писатель
хороший. Это у него на той неделе заскок появился. Раньше за ним
такого не водилось.
— А, может, он действительно что-то видел? — не
слишком уверенно спросил я.
— Что-то он, конечно, видел, но, скорее, в своём
воображении. Помешался на своих книгах и принял желаемое за
действительное. Ведь он уже поди лет десять со своими демонами
носится. Изучает всякие легенды, строит догадки, иногда, когда
совсем с деньгами проблемы, пишет фантастические книги про своих
любимцев. Увидел, как человек падает в воду, а воображение
дорисовало всё недостающее — и чудище синее, и клыки, и крылья.
— Крылья? — переспросил я.
— Крылья, крылья. Большие такие, перепончатые.
— А я думал, что он из воды вылез.
— Так, ну-ка, хватит. Ты что, всерьёз его сказки
принимаешь? Перепил уже, что ли? — в голосе Хаза проскользнули
презрительные нотки. Он просто терпеть не мог пьяных людей. Сам он
пил очень редко и мало, впрочем, ему хватало и этого. Его здоровый
организм спортсмена улетал от одного бокала вина.