На этот раз перед ним сидел не вчерашний полковник, а незнакомый
мужчина лет сорока с небольшим. Как и Костенко, он был тоже в
штатском, но костюм на нём казался более добротным и сидел как
влитой.
— Подполковник госбезопасности Романов Игорь Петрович, —
представился тот.
Под ложечкой тут же неприятно засосало. Видно, слишком большая
сумма денег стоит на кону, если его делом заинтересовались в
Комитете. А эти ребята в отличие от ментовских умеют колоть на
раз-два. Но и он не лыком шит, так что ещё посмотрим, кто кого.
Комитетчик тем временем достал из кармана пиджака пачку "Явы",
выудил одну сигарету и неторопясь прикурил от спички. Игорь
Николаевич, уловив обонянием табачный дымок, почувствовал, как
невыносимо хочется купить. Он даже согласился бы на этот
полуфабрикат, по недоразумению называемый сигаретами, но Романов,
похоже, испытывал удовольствие от мучений допрашиваемого и не
собирался тому ничего предлагать.
— Как спалось, гражданин Кистенёв? Судя по вашему помятому виду,
не очень?
— Душно было, вот и ворочался с боку на бок.
— К сожалению, вентилятор в камеру не положен.
По его интонации нельзя было определить, сказано это с сарказмом
или на полном серьёзе.
— Ничего страшного, на приисках было и похлеще, приходилось
ночевать в палатках и времянках, гнус обгладывал мясо чуть ли не до
костей, и ничего, работали и не жаловались.
— А вы, Игорь Николаевич, так и продолжаете гнуть свою линию. А
между тем в вашем деле вскрылись новые обстоятельства. Вам знакомы
эти вещи?
Кистенёв непроизвольно сглотнул застрявший в горле ком: перед
ним на столе лежали так хорошо знакомые ему блокнотик с адресами
жертв и айфон в корпусе из золота и кожи питона.