***
Сергей Борисович оказался, что называется,
хирургом от Бога. Сухонький, низенький и с виду будто бы невесомый,
он сноровисто обработал рану, потрогал ее края и, напевая под нос
мелодию из «Служебного романа» ловко наложил швы.
—
Обойдемся без повязки, — заключил он, завязав нить аккуратным
узелком. — Неудобно будет. Я сейчас пластырь большой наклею. Такой,
знаете, у которого только по краям липко, а в середине подкладка
асептическая? Вам в самый раз будет! Не больно?
—
Нет, доктор, спасибо, — кивнул я. — Совсем не болит даже, хотя
«Лидокаин» меня плохо берет.
—
Главное — антибиотики пропейте! Сейчас с этим сложно, знаю. У
меня-то совсем запасов нет, весь резерв для медсанбата Градского
держим. А вы — поищите!..
—
Обязательно, — снова кивнул я.
—
Срастись быстро должно, — продолжил доктор. — Я вам пластырей таких
дам еще... штучек пять, наверное. Больше не могу,
извините...
—
Больше и не нужно, на мне как на собаке все заживает, — я пошевелил
плечом, привыкая к пластырю. — Скажите, док, у вас тут вообще как?
Спокойно?
Сергей Борисович невесело
ухмыльнулся.
—
У нас пулевые в основном. Вот Анна Николаевна в ожоговом — у нее
страшно, — хирург вдруг понизил голос. — Лучевая болезнь. Слышали?
Люди заживо разваливаются. Аня с ними возится, у самой уже руки
розовые, и лицо... там где маски нет. А она повязки им все меняет.
Верит, что за нами из Абакана приедут, заберут всех. Спасут,
помогут. Красноярска ведь нет больше? Кто-то говорил, БСМП*** еще
держится.
Я
молча кивнул, чувствуя как в горле растет неприятный комок, а глаза
становятся влажными.
—
Приедут, Сергей Борисович, — коротко сказал я. — Не бросят. Не
могут они нас тут бросить. Вы вот что...
Расстегнув сухарную сумку «разгрузки», я
достал оттуда свой травматический пистолет и два запасных
магазина.
—
Вы мне помогли. Очень. Что такое сепсис и гангрена — прекрасно
знаю. Возьмите. Умеете пользоваться?
—
Что вы! — Хирург отпрянул и внимательно посмотрел на меня. — Я ведь
врач, врачу оружие не нужно!..
—
Сейчас хватает ублюдков, которые на белый халат не посмотрят, —
категорически заявил я. — Умеете?
—
Тут же все, как у пистолета Макарова? — Неуверенно спросил хирург.
— Тогда да, умею. В училище ездили на стрельбы...
—
Берите, теперь он ваш. Спасибо вам, еще раз. Берегите себя, Сергей
Борисович.