Чертовы ступени снова жалобно скрипят. Становится не по себе и слабая пустота вновь заполняет желудок. Хочется в туалет, но я еще не закончил здесь. Цветастая коробка до сих пор пуста.
Я открываю ее, вдыхаю ароматы сладких духов:
Кем ты была? Зачем стремилась к такому ужасному концу? Почему так упорно искала любовь, которой нет?
Бережно кладу на тонкое, картонное дно все, что смог отыскать во тьме.
Веревок, которыми он связывал ей руки, нет. Это его трофей с каждой жертвы. Их часть, оставшаяся с ним. Ни лица, ни руки, ни имена. Убогие куски жесткого каната. Только они.
Теперь всё. Нужно выбираться отсюда. Даже таким как я, такие места иногда причиняют боль.
– Ищите любые зацепки, все, что можно придать анализу. Я ухожу.
Отвечает женщина. Снова. Как голос моей судьбы, зовущий остаться:
– Мы не подведем, ты же знаешь, – и вопрос. – Ты куда?
Она боится. Выдумывает, будто я сбегаю от нее, и цепляет меня последним словом, его железным крюком на конце. Глаза смотрят испуганно. Их озера наполняются прозрачной обидой. Наверное, я обязан сказать ей…
– В девять, – гляжу на смеющиеся часы. Секундная стрелка ускоряет бег. – У китайского ресторана. Найдешь?
Кивает. Я не вижу – чувствую это. Найдет, на то она и ищейка.
– Хорошо.
Направляюсь к ступеням.
– До вечера, – слова в спину, как острые ножи.
Лестница – мерзкая скрипучая тварь. Поднимаюсь по ней на первый этаж. Кровь на дощатом полу ведет меня обратно, той же дорогой. К голосам. К вспышкам фотоаппаратов. К желтым номерным табличкам.
– Антон, подойди, – иду на голос, как верный, потерявший зрение, пес. – Ее адрес.
Пухлая рука протягивает мне вырванный из блокнота листок. Заталкиваю его в карман, киваю, благодарю. Желаю уйти… но стальные крюки вопросов вновь пронзают мою плоть. Держат крепко.
– Ты поедешь туда?
– Да.
– Как скоро?
– Сейчас.
– Хозяйка квартиры будет через час, с ключами…
Достаю листок с адресом. Часа мне будет достаточно. Собираюсь уйти, но голос синего костюма снова вонзает в меня крюк.
– Что сталось с миром, Антон?
И я говорю, пожимая плечами:
– А что с ним сталось? Все та же тьма…
Ухожу. И у самой двери, когда я касаюсь пальцами ее стеклянной ручки, у кого-то звонит сотовый телефон. Громко, разрывая скопившуюся в сером доме тишину. Застываю на пороге, слушая разговор.
– Да?! – синий костюм кричит в трубку. Я сжимаю кулаки в ожидании. Он молчит, слушает. Но даже до меня долетает жужжащий голос из трубки. На квартире, куда выехал наряд, нашли труп. – Кто это?! Кто это?! Кто?! – и потом сразу тусклым голосом, – не может быть… Ждите меня.