– Давай… – вздохнул я. Подбросил несколько
поленьев в огонь и вернулся к столу.
– Ну что, будем? – спросил он и поднял
кружку.
– Обязательно будем, Михалыч…
– За кого пьем?
– За тех, кто в пути.
Сколько же прошло времени с того момента, как я
оказался в этом мире?.. Полтора года? Да, время летит
быстро, и эти земли уже не кажутся мне чужими.
Я породнился с холодным северным краем. Полтора года…
Не люблю оглядываться и ворошить прошлое, вспоминая
события, в которых приходилось участвовать. Вустер, Форт-Росс,
Ривертаун, Брикстоун… Погони и перестрелки, находки
и потери. Многое изменилось. Даже слишком многое… Марк Брэдли
любил повторять: «Алекс, не вороши былое! Там нет ничего
нового!» Он был прав, но увы – зачастую память
преподносит очень неприятные сюрпризы! Она не спрашивает
о наших желаниях, а молча входит в дом
и садится у камина, чтобы оживить картины минувших
дней.
За окном бесновалась вьюга. Безудержная, сумасшедшая.
Выл ветер, швыряя снег в глухие от мороза окна.
Год назад мы с ребятами попали в такую же
завируху! Жуткая была погода…
– Алекс, черт тебя побери, куда ты вечно лезешь?! –
Марк рванул меня за рукав и свалил на пол. Надо
заметить – вовремя! Раздался выстрел, и мутное
от грязи стекло разлетелось на куски, осыпая нас мелкими
осколками. Совсем рядом, неподалеку от входной двери, хрипел
незнакомый и очень невезучий горожанин, который умудрился
попасть под выстрел и получить заряд картечи.
Ему уже не помочь – отходит. После таких ранений
не выживают.
Грохнуло несколько выстрелов, и кто-то закричал. Визгливо,
жалобно и очень матерно. Трясущимися от спешки руками я
загнал патроны в магазин винтовки. Уже полгода
в этом мире, но все никак не привыкну,
что каждый местный оборванец так и норовит разрядить свою
пушку в Александра Талицкого! Хотя если хорошо подумать да
разобраться, то мистер Фоули совсем не так прост:
он далек от привычного всем образа бандита с большой
дороги! За ним, конечно, такое личное кладбище, что любой
медик умрет от зависти, но он – джентльмен!
Позади меня, под высаженным окном, сидел Брэдли
и что-то глухо ворчал себе под нос. Сомневаюсь,
что эти слова можно назвать приличными! Скоро он разозлится
и зарычит, как раненный в задницу медведь.
Он прав – мы на взводе! Готовы проклинать
и погоду, и нашу удачу, и этот железнодорожный
полустанок на южной границе округа. Ну и мистера
Фоули, куда же без этого головореза!