Мало того, наш архив умудрился
каким-то образом оставить за собой помещение, расположенное в одном
из уютных арбатских переулков. Ну не целое здание, разумеется, а
два этажа — первый и подвальный, по бумагам проходящий как
«цокольный». Моя начальница, Розалия Наумовна, которой еще в начале
века не меньше чем сто лет стукнуло, по крайней мере на вид,
иронично называет его «встроенный флигель».
А мне нравится. Да, летом, особенно
после дождя, там душновато, а зимой, когда снега навалит много,
свет внутрь помещения вообще не попадает, но есть в этом
подвальчике что-то такое неуловимое, атмосферное. Иногда я даже
жду, что в крошечное окошко, которое кое-кто из коллег называет
форточкой и около которого стоит мой рабочий стол, вдруг стукнет
женская ножка в черной туфельке с бантом.
Это все-таки Арбат. Тут иногда сказки
становятся реальностью.
Собственно, именно там я и встретил
Сивого, которого, признаюсь, не с первого взгляда узнал. Вроде как
одноклассники, одиннадцать лет бок о бок провели, да и связывало
нас в прошлом многое, причем как хорошее, так и плохое, а все равно
— еле узнал. Меняют годы и одежда человека, меняют. Вроде и времени
с нашей последней встречи прошло не так много, а поди же ты…
Случилось это весной, в один из тех
дивных дней, когда молодая листва радует взгляд зеленью, а нос —
ароматом свежести. Я как раз вылез из своего подвала покурить после
обеда. Да-да, знаю, что это плохая привычка, но избавиться от нее
пока не могу. Вернее, не хочу. Возможно, из чувства протеста, уж
очень активно стали курильщиков уничтожать как класс. А мое сердце
всегда на стороне угнетаемых, как у того капитана Немо.
— Валерон? — крепко сбитый мужик
остановился рядом со скамейкой и уставился на меня, вольготно
раскинувшегося на ней и пускавшего кольца дыма. — Да ладно! Швецов,
вот так номер!
— Сивый? — вгляделся я в него
повнимательней. — Фига себе ты закабанел! В тебе же было
килограммов шестьдесят, не больше. Помнишь, мы, когда сильный ветер
дул, хотели гантели к твоим ногам привязывать, чтобы ты не улетел в
Волшебную Страну и не обесчестил как Элли, так и всех волшебниц,
что там водятся, включая страхолюдную Бастинду?
— Ну да, маленько поправился, —
признал мой неожиданный собеседник и похлопал себя ладонями по
животу, распахнув дорогой пиджак. — Но не жир, не жир.
Мышцы!