Листья падали… - страница 6
Шрифт
Интервал
Всю «нечистую»…
Чай от чая не помру,
Крепкий – выстою!
Мне дали шанс услышать тишину…
Мне дали шанс услышать тишину,
Что в Храме Жизни Боги охраняют —
Я покидая город и войну,
Иду в тот Храм… меня там понимают.
Меня там ждут – когда я прихожу,
Встречают древа вечные величием.
Здесь, наконец, себя я нахожу
Под маской снов и жалкого двуличья.
Здесь наконец я струны отпущу
И спящий Дух мой крылья мне распрямит,
И над Землёй мятежной я взлечу
Чтоб видеть то, что город затмевает.
И буду ветер слушать, буду петь —
Не в голос, нет, – душа поёт иначе,
И буду долго, долго ввысь лететь,
Пока мой Дух мятежный не заплачет…
Потом я только на земь упаду
И в мхах усну под кровлею сосновой,
И отдохнув, на войны побреду
Мир исправлять нещадный, и суровый…
Понедельник. Утро…
Понедельник. Утро. Полная маршрутка.
Люди в грязных масках… Странное кино.
Серое на сером (Стенли Кубрик будто) —
Логику, мотивы вызреть не дано.
Странная планета… Понедельник этот…
Лишь один в маршрутке с выбритым лицом.
Осознанье – где ты? – странного сюжета,
Виделось такое в фильмах пред концом.
Виделись и улиц медленно бредущих
В масках, с номерами… отрешённый взгляд,
И немых маршруток в понедельник ждущих…
Был один там бритый – шёл не наугад.
Шёл не в стаде серых и дышал свободно,
И кормил свободных булкой голубей,
На него смотрели взглядом псов голодных
Особи, что в масках были посерей…
И в маршрутке этой (как и в фильмах жутких)
Люди стали маски грязные снимать,
И к концу маршрута – в понедельник утром,
На запреты свыше было всем плевать.
И кидали люди номера и маски
В мусорки, не пряча чистое лицо.
Люди сознавали, что живут не в сказке,
А как в фильмах жутких с жутким же концом…
После же – во вторник, утром, все маршрутки
Ехали без масок – весело, светло,
Говорили громко (в СССР как-будто)
И смотрели в окна как заведено…
Просыпались люди в сером, грязном мире,
Запускали разум в головах своих,
Рисовали Солнце на стенах в квартирах
И осознавали – Мир их для живых!..
Поэту крылья даны с рожденья…
Рождённый ползать, летать не может,
Но для поэтов даются крылья —
Когда б искали бы искру божью,
Её частицу в стихах открыли б…
К высотам чистым взлетая слогом,
Реализуясь в бумаге смертным…
Роптали те же (понять-то сложно) —
Послать нам проще… с попутным ветром!
Крутили крылья взлетавшим к небу
Не дав увидеть зари рожденье…
Кричали даже: «Не слово – хлеба!»