Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья» - страница 3

Шрифт
Интервал


Остановилась перед входом, закрыла зонт.

Прямые светлые волосы. С маленькой седой прядкой у кончиков. От природы или специально так покрасилась – не знаю. Приятное, правильно очерченное лицо. Лет двадцать с небольшим на вид.

Она всего-то на жалкое мгновение задержала на мне взгляд, но пронизала им насквозь, вызвала сладкую дрожь внутри.

Хлопнула дверь, здание проглотило посетительницу. А у меня оставалось еще полсигареты. Я даже не рассматривал вероятность того, что девушка пришла ко мне, и потому не торопился.

А жаль, что не ко мне, – думал я.

Бросил окурок в грязную дождевую воду в урне. По поверхности бурой жижи пошли круги. Другие плавающие окурки беспокойно зашевелились.

Дверь, сопротивляясь, заскрипела пружиной. Виктор Петрович приподнял голову. Убедился, что это я, и снова опустил синюшный нос и шикарные усы в газету.

Я поднялся на третий этаж.

Она была там. В конце коридора, у двери моего кабинета. Неуверенно подергала ручку. Потом подошла к соседней двери с табличкой «Техотдел». (Понятия не имею, что это значит и что там находится. На моей памяти ее ни разу не открывали.) Затем незнакомка приблизилась к последней двери, над которой крепилась перегоревшая четырехугольная лампа с облезлой надписью: «Выход».

«Она все-таки пришла ко мне», – думал я, приближаясь.

– Ту дверь лучше не трогайте, – предупредил я. – Откроете – упадете с третьего этажа.

Не знаю, кому такое пришло в голову – дверь, ведущая в пропасть. Внизу – бесхозный пустой участок, прилегающий к зданию. Огорожен забором со всех сторон. Ворота заперты на ржавый амбарный замок. Там все заросло лопухом и золотарником в человеческий рост. Обитатели нашего третьего этажа (а они часто меняются) скидывают через вот эту самую дверь строительный мусор. Ключ берут у вахтера за символическую плату.

– Да? – удивилась незнакомка и проткнула меня своим острым взглядом. – А зачем она тогда здесь?

Я пожал плечами.

– Самому всегда было интересно.

Девушка смотрела на меня так, словно чего-то ждала.

– Кого ищете? – спросил я, вставляя ключ в замочную скважину.

– Наверное, вас, – ответила она. – Вы Матвей Иванов?

– Он самый. Собственной персоной.

– Я хотела бы записаться на прием.

– Записываться не нужно, я сейчас свободен. Прошу. – Я распахнул дверь, пропустил гостью вперед.

Странно. Виктор Петрович не предупредил, что посетительница пришла ко мне. Он ведь обязан вносить в журнал данные всех визитеров. Иногда старик забивает болт на журнал, но спрашивает всегда.