– Да чего вы все ко мне-то с рожей моей пристали? – обиделся гитарист. – Да, я немного в теле, но это же не значит, что я гад какой-то!
– Да успокойся ты! – похлопал друга по плечу Макс. – Какая теперь разница? Все равно нас всех расстреляют.
– Послушайте, капитан Ожогин! – крикнул Саня, увидев выходящего из штаба капитана. – Мы правда не шпионы. Мы музыканты!
Ожогин остановился, оглянулся. Скептически протянул:
– Кто-о?
– Музыканты. Музыку играем.
– Саня, зря ты это начал, – шепнул ему я на ухо. – Какую мы музыку играем, ты помнишь?
Но парень уже не обращал на меня внимания, вдруг почувствовав надежду на спасение.
– Хех! Иван, ты слышал? – улыбнулся Ожогин, подбоченившись. – Музыканты!
– Правда!
– Газета такая есть, – съязвил тот. – Врешь опять, чтобы смерти избежать?
– Не вру!
– Хорошо, – хлопнул в ладоши капитан. Звук получился сухим, громким, словно ударили плеткой. – Давай тогда такой уговор. Докажешь, что музыкант, я тебя расстреливать не буду – оформим документы перебежчика, лет на двадцать пять пойдешь на нары. Там, может, и получится отсидеть, и, может, даже волю увидишь. А соврешь – я тебе сначала ноги прострелю. Потом руки. И оставлю кровью истекать.
– Как на нашего Ожогина-то похож, – шепнул Макс. – Теперь понятно, откуда у капитана такие замашки. Дед не промах, а внук недалеко ушел.
– Чего ты там шпрехаешь, рожа фашистская? – грозно глянул на Макса Ожогин.
– Выгодное, говорю, предложение. Стоит соглашаться.
– Ну вот, даже твой дружок-фриц говорил, что дело – керосин. Ну так что, согласен?
– Согласен, – хмуро ответил Макс.
– Ваня, где у нас рояль стоит?
– Знамо где – в кустах!
– Рояль в кустах? Непорядок! Выкатить из кустов! И пусть вот этот хилый что-нибудь на нем сыграет!
– Какой еще рояль? – вытянулся в лице Саня. – Я на гитаре только умею. На бас-гитаре.
– Гитары нет, – ответил конвоир, оттесняя нас к стене. – Тут дом культуры раньше был, а потом его немцы захватили. А рояль, чтобы место себе освободить под штаб, выкинули в кусты. А потом мы этих гадов погнали отсюда! Хвоста фрицам накрутили! Вон они все, за сараем лежат, мертвые. Туда мы и вас, проклятых!
Из кустов выкатили белый концертный рояль. Оттуда же достали табурет.
– Играйте, маэстро! – не скрывая злорадной улыбки, произнес Ожогин.
– Саня, – шикнул я. – Играй что-нибудь, тяни время!