Тех чисел, что стоят за пядью, пядь.
Когда весна стучит своим крылом,
Пиши стихи, иль плача у порога,
Представь, что вдруг не опустел твой дом,
Когда бежишь по склонам и дорогам.
Представь лишь на минуту: ты живешь,
И радуешься жизни бесконечно,
Тогда отступит наконец-то ложь,
И ты бежишь навстречу первым встречным.
Но эта боль, она всегда была с тобой,
Зачем здесь голубое полотенце?
Когда вокруг цветут цветы рекой,
Но не стучит чужое чьё-то сердце?
Прости за всё, за боль, за неудачу
Несбывшихся чужих мечтаний, грёз.
И если я, хоть раз ещё заплачу,
То не останется в душе ни капли слёз.
Так улетает в небо белая дорога
И уплывает в горы, как туман,
Чужое горе, ты его не трогай,
И не проси простить себе обман.
Душа как пыль развеется по ветру,
Летят осколки чьих-то рядом душ,
Ах, неужель я тоже стану смертной?
И мне достанется один лишь майский плющ.
***
Давно забытое.
***
Веретено у бабушки в руках,
Запело, закружилось, завертелось,
Так вот откуда появилась смелость,
Судьбу самой, как ниточку сплетать,
Но это очень всё непросто было,
И пряжа порвалась, и нить не шла,
И я уже, пожалуй, позабыла,
Как бабушка свою судьбу плела.
Искусство это старо и забыто,
Как многие, другие ремесла,
А на полу ведро воды разлито,
Как – будто озеро я переплыть смогла.
***
Две женщины.
Всё, кажется, недолго буду жить,
Наверно есть причины быть угрюмой,
И прежних дней, сплетая ту же нить,
Я не ищу в них радостного шума.
И вижу, между мной и той стена,
Той, женщиной, что здесь бывала раньше.
Ну, это я, конечно, это я,
Но только вижу, прежняя, чуть младше.
Я здесь, она за гранью бытия
Осталась, разделила нас стена,
Как можно быть собой, не чувствуя себя,
И помнить женщину, которая была.
Она испытывала мир собой,
И разглядев, что стёжки, – не дорожки,
Не торговалась с переменчивой судьбой,
И замечала вовремя подножки.
Теперь она осталась за стеной,
Я не верну её, я знаю, всё напрасно,
Сломался стержень жизни непростой,
Той жизни, что казалась мне прекрасной.
Я не могу их разделить как «Да» и «Нет»,
Они вдвоём, но почему – то порознь,
Так время выткало узор из этих лет,
Что мне от той досталась только горесть.
Не надо вопрошать, себя кляня,
Не знаю я, когда другою стала,
И молодость растратив, как могла,
В конце концов, всю мудрость растеряла.
***
Дождь за окном.
В саду, притихшем и пустом, заплакал дождь,
Сегодня праздник, или нет? Но ты не ждёшь.