Тот маршрут, что одной мне открыт.
И судьба до него дойти.
«Сочинил же какой – то бездельник,
Что бывает любовь на земле».
А. Ахматова.
***
Не зови меня синеглазкой,
Сероглазкой уже не зови,
Улетели былые сказки,
Навсегда молчат соловьи.
Не зови меня, между прочим,
Ни любовью, ни чем – то иным,
Если сам себе напророчил,
Остаётся лишь белый дым.
И в просвете деревьев и сосен,
Белый дым, как туман плывёт,
Не зови меня, если хочешь,
Мой прервать навсегда полёт.
Вот и я не поздно, не рано,
Называла себя такой,
Для чего, для пустого обмана?
Для красивой игры в любовь?
Только ты не поймёшь, ты проехал,
Одиночество и любовь,
Ну а я, лишь былая потеха,
Ну и где же моя Ассоль?
Где корабль с парусами синими?
Или белыми? Боже мой!
У тебя ничего не просила я
А вот ты, проси у другой.
Серьги, стёжки, застёжки, запонки,
Наконец, ты тогда поймёшь,
Что, воронье, простое карканье,
Ты за музыку выдаёшь.
Только ворон с вороной каркают,
А не песни поют тебе,
И птенцов из гнезда выталкивают,
Потому что любви – то нет!
Ах, любовь, ведь людское чувство,
Ну и что, что вороны без слёз,
Только это большое искусство,
Чтоб прожить, не любясь, а врозь.
***
Всё не так.
***
Не получится в море волна,
Не получится в поле струна,
Не прольётся зимой водопад,
Только звери слепые глядят.
Как уходит от озера тень,
Как проходит ещё один день,
Убывает луна на закате,
И пустыми становятся клади.
Серый день, серый ветер, восток
Ударяет мне пылью в висок,
Отвернусь и забуду про пыль,
Есть земля, и растёт там ковыль.
Шелестит, наклоняясь так низко,
Что не надо волной больше брызгать,
И звенеть на ветру той струной,
Что, когда – то простилась со мной.
***
Голубое полотенце.
Коснется лба вечерняя прохлада.
Подаст мне голубое полотенце.
Зачем цветы? Ведь многие не дышат.
И не о чём сегодня не напишут.