и не увидел её –
я стал таким же, как ночь.
Растворился в ней.
Исчез.
Стал невидим даже себе самому.
И сердце моё
словно захлебнулось чёрной кровью,
чёрной, как эта ночь.
Потом захныкало…
И больно завыло,
погрузившись в холодную чёрную тоску.
В глазах у меня затошнило.
Я закрыл их.
И тотчас же увидел маленькую яркую точку.
Увеличиваясь,
она огненным шаром ударила мне в глаза.
Я вздрогнул.
Никогда ещё не видел такого настоящего солнца.
Оно уже не было шаром, как раньше,
сейчас оно было всё:
земля,
небо –
весь мир.
И сердце моё тоже стало солнцем.
Оно засмеялось,
и кровь
солнечными лучами побежала по моим венам.
И я засмеялся,
полный света и счастья.
И вдруг,
не знаю откуда,
женский голос –
мягкий и тёплый, как солнечный луч,
нежный, как капля росы,
душистый, как лепесток цветка, –
сказал:
«С добрым утром, солнышко!
Пора вставать».
Я открыл глаза.
Утро было действительно очень добрым.
Вставало солнце.
Я ещё никогда не видел такого настоящего солнца.
1967
* * *
Жизнь моя –
это солнце…
и небо плачущее,
это встречи с тобой…
и одиночество,
это грёзы надежд…
и грёзы утраченные,
это короткие дни…
и длинные ночи.
Жизнь моя –
это рыбка,
попавшая в сети
человеческих отношений,
законов,
условностей.
А я хочу жить,
как сильный ветер,
полный радости,
полный вольности.
Чтоб помчаться
за ярким сиянием грёз,
чтобы высушить грязь,
чтобы тучи развеять,
чтоб не плакать,
а только смеяться до слёз,
чтоб от радости
броситься
солнцу на шею.
1967
* * *
На белом платьице чёрные горошины,
Чёрные, а всё равно хорошие.
Девочка-девочка, не нужно вздохов.
Все привыкли, что чёрное плохо,
Что белое – хорошее, белое – чистое.
Чистоту, наверное, нужно выстрадать.
Платьице белое в чёрную горошину.
На свете немало людей и хороших.
И рядом с теми, что «ну их к бесу»,
Немало таких, что в душу не лезут.
Хорошо ли белое?.. Плохо ли чёрное?..–
Эти вопросы очень спорные.
Жених в чёрном, невеста в белом…
А, может быть, вовсе не в цвете дело?
Чёрное… белое… – лишь бы чистое.
Чистоту, наверное, нужно выстрадать.
На белом платьице чёрные горошины,
Чёрные, а всё равно хорошие.
1967
* * *
Стоит девочка-магнолия на тоненькой ножке,
Держит беленький цветок в зелёных ладошках;
Держит беленький цветок – нежный и невинный;
Лунный свет вокруг него тонкой паутиной.
«Подари на память мне, девочка, цветочек».
Покачала головой, отдавать не хочет.
Я не выдержал – цветок вырвал из ладошек.