мы там бредем по улице вдвоем
и за руку любовь с собой ведем
как мы дошли как мы прошли сквозь век
так я смотрю и не смыкаю век
от времени здесь выросло стекло
одних дождей как море протекло
одних снегов растаяло в сто лет
и нас таких давно на свете нет
но мы с тобой так тихо не спеша
как будто на себя глядит душа
вот до того угла мы так дойдем
и повернем как будто бы умрем
игольное ушко последних прощаний
где целое надвое рушится ниткой
колеблется пламенем свечки дыханьем
и словом и словом и кажется пыткой
той рыбьей тоски когда губы раскрыты
а в них пустота как комок кислорода
и в той пустоте мы пока еще слиты
единым законом единой природы
нечестно разломят нечестно разделят
нечестно нечестно тебя мне оставят
той осью колесной субботы недельной
в последнем вагоне пустого состава
игольное ушко последних прощаний
остались со мною твои отреченья
плывет мой любимый мышиным собраньем
за теплым теченьем за теплым теченьем
где памяти вашей деревья шумят
какой я останусь каков мой наряд
березой ли белой иль кленом усталым
а может быть елью зеленою стану
а может быть ивой согнусь у дороги
а может сосною сосной недотрогой
какой я останусь? да в этом ли дело
лишь вы бы зимою холодной и белой
огонь разводя мою ветку сломили
Он по пляжу идет, наступая босыми ногами
На оставленный мусор уехавших пьяных гуляк.
Он стремителен так, как срываются звезды ночами.
В этом городе помнит всех женщин, собак и бродяг.
Отпускает стихи, словно птиц, раскрывая ладони.
И они опускаются светлым спокойным дождем,
Если больно тебе, он стихами тебя успокоит,
Он возьмет твою боль, и легко ты забудешь о нем.
А когда отзвенит этот дождь золотыми стаккато,
И когда горизонт скроет голос его и стихи,
Ты монетку достав, бросишь в море, как в детстве когда-то,
Чтоб вернуться к нему, когда будут молитвы тихи.
Жил-был художник. Он рисовал картины. Жила-была женщина. Она любила художника. Их домик стоял на берегу реки с чистой прозрачной водой. С восходом солнца художник брал краски и рисовал все, что видел вокруг. Реку, деревья. Так проходил день.
Но однажды он посмотрел на свои картины и воскликнул: Я даром потратил столько времени. Я искал красоту, но ни на одной из моих картин ее нет. Он порвал картины, забыл краски и ушел из домика.
Прошли годы. Художник бродил по земле, но все что он рисовал было им в конце концов порвано. Однажды он вернулся в домик, который стоял на берегу реки с чистой прозрачной водой. Он открыл дверь и увидел то, что искал всю свою жизнь: на стенах висели картины, на которых была настоящая красота. Кто это рисовал? – спросил художник.