Джин пожимает плечами.
– Тут только дорогу перейти, – говорит она. – Поговорить толком не успеем.
О, меня поймали.
– Успеем, – тут же отрезаю я. – Если начнём прямо сейчас.
Мы направляемся к ближайшему перекрёстку. Девчонка начинает с расспросов о сегодняшнем дне, а я совершенно забываю, о чём хотел вести речь. В итоге, как только мы оказываемся у дверей колледжа компьютерных наук, я ошарашенно реагирую на её «пока» и чуть ли не хватаю за руку.
Джин говорит, что курсы закончатся в пять.
Я долго пялюсь на дверь перед собой и отвлекаюсь только на вибрацию телефона.
Мне нужно быть дома через шесть минут.
Джин выходит из здания колледжа самая последняя.
Я внимательно изучил всех её сверстников – общительных, задорных и дружных ребят со звонкими голосами и россыпью прыщей, и Джин не похожа ни на одного из них.
– Я не рассчитывала, что ты услышал, – удивлённо произносит она.
Я не спешу ей об этом говорить.
– Я не рассчитывал, что ты меня ждёшь, – слегка усмехаюсь я.
На улице начинает темнеть: фонари на проспектах загораются поочередно, а автомобили рассекают шоссе, мелькая лишь бликами фар и поворотников. Слегка холодает. В воздухе начинают чётче различаться ароматы конкретных мест.
Мы сворачиваем по Нильскому проспекту – вдоль бизнес-центров и дорогих ресторанов. Тут запах свой: под вечер сильнее тянет дорогими сигарами и одеколонами от «Шанель». За окнами тех заведений – надменные взрослые, а на парковках – чуть ли не всех видов иномарки. Но среди этого есть и своя, местная «дурь» – это запах дешёвой краски, которой до абсурда белят здания Нильского почти каждую неделю.
На пересечении Уоллес-стрит и «Пятидесятого» шоссе пахнет булочными и пивом. Иногда – кофе. Интересный аромат. Здесь часто зависает отец Виктора. Отсюда чаще всего приходят городские новости: снова потасовки у кабаков главного шоссе, снова отмечают победу футбольной команды.
Ближе к нашему району аромат резко меняется. Здесь заседают автомобилисты. В воздухе – вечный застой бензина, гарь и дурацкая вонь «Винстона», который я просто терпеть не могу.
Миф о Джин Бэттерс номер семнадцать – она не чувствует запахи.
Джин смешно, когда я ей это рассказываю.
– Серьёзно не чувствуешь? – в сотый раз спрашиваю я, не решаясь поверить.
Джин кивает головой.
– Кофе хочется, – хмыкает она.