Свет лунный так ярок. Он тут, у ворот,
где западный ветер так скор.
Гляжу безучастно, погас ли огонь,
в жаровне единственно светлой.
Потом позову только служку свою,
чтобы воду для чая несла.
И листья в лесу от ночного мороза белеют,
И вихрь гонит снег в галереи у длинных домов.
И ночь бесконечна, и сон об утехах влюбленных,
Стремится он к месту, где были бои, но стал лед.
Свет красного солнца заполнил все окна и теплый,
как будто весной.
Глаза, еще полные сна, и полно в них тревоги.
Молоденькой сливы цветок, весь в болезни-горячке,
покажет лишь щечку,
В смущении спрятав лицо. И лишь вышиваю
безмолвно в любви мандаринок.
А ветер, что иней несет – он скребет по деревьям,
где север.
И ворон кричит под луной. Он за душу берет.
Светильник стоит предо мною. И плачу о милом.
Нить выпала. Шить не могу. И игла не идет.