Разбуженные ритмы, песни…
И стук колес до Петербурга,
И бесконечно нытьё,
И безысходность. Хоть ты тресни,
Причастье вечное моё…
Ужиться с солнцем, снегом, градом,
Страстей сердечных водопадом…
И размотать клубок тоски,
Порвать на мелкие куски…
Боль прищемить, зажать в тиски…
Пусть там себе она кричит…
Ведь всё равно же не молчит
В распятом сонмище обид,
Перечеркнув стихов листки…
Устала от самой себя…
Давно по мне психолог плачет
Иль психиатр, на удачу
Поставить чтоб эксперимент,
Познать души эквивалент…
И мысли скудные скорбят,
И, как девчонки на ребят,
Флиртуя, друг на друга скачут…
Не лидер и не аутсайдер,
И центр мной ещё не найден…
И всё болтаюсь, как… сопля…
Не сброшена, не стертая…
А так! Как вечный гайморит —
И не прошёл, и не болит…
И кто чего тут говорит,
Что значу что-то ещё я?
Всё пустота! И доброта
Моя прозрачно эфемерна.
И хоть нужна она, наверно,
Но не востребована так,
Как бы порою мне хотелось
И как по разуму назрело,
Как представлялось мне в мечтах…
Просить прощения не стыдно!
Покаяться – не самый страх…
Все нити у небес в руках,
Хотя порою их не видно…
С души с прощеньем сходит сель,
И, размотавши канитель,
Сдувает ветром свежим прах,
И громоздится день в стихах,
И снова жизнь в тебе, как тризна…
Ну, что поделать? Я – капризна…