Справа слышен звук двигателя. И раньше бы засек, если бы мыши не орали.
– Заткнитесь! – кричу, когда совсем рядом раздается автоматная очередь. Конечно, мышам на мой крик плевать. Кричу по привычке.
Охотники. Я трижды сжимаю руку на моем плече и отталкиваю. Это сигнал об опасности. Мыши, как доминошки, валятся на землю. Я тоже падаю в грязь. А вместе с тем вскидываю винтовку и пытаюсь разглядеть, откуда стреляли. Зрение-то у меня и самого не очень. Но оно хотя бы есть.
Мыши расползаются по полю. Я слышу, как они шуршат одеждой по мерзлой земле. Незаметными быть пытаются, но все равно при этом орут. Зачем?! Зачем они орут?! Бесит!
Охотников трое. У них машина – ржавая колымага без крыши. Вижу одного с автоматом. Дуло задрано к небу. Снова выстрелы. Дурак. Чего патроны тратить? Все равно мыши не слышат.
Прицеливаюсь. Выстрел. Промазал.
Они едут к нам, а я отползаю. Пытаюсь спрятаться среди мышей. Моих подопечных убивать нет смысла. Они будут искать поводыря. Равного им. И от того опасного.
Машина приближается. Один спрыгивает, хватает мышь и тащит за собой. Мышь вяло сопротивляется, орет, но охотник быстро ее успокаивает. Мои подопечные слишком доверчивы, слишком слабы.
Другая мышь вдруг резко вскакивает, и автоматная очередь заглушает крики. Черт! Минус один.