Под лиловым небом,
в сонном бреду,
моей памяти тени бродили
меж вишнёвых деревьев.
В медном тазу методично
повидло кипело.
Старый примус —
механический шмель
сердито жужжал
и синим огнём свирепел.
Пузырьками пенясь,
истомившись, в сироп уходя,
как утопшего бренное тело,
пропадала лиловая слива.
Был Июль.
в состояние Бардо, в предвечерие
возле летней печи я стоял.
Моей мамы мама варенье варила.
Сострадание, наполнившись сладкой тоской,
мне о мире другом говорило.
Детский сон,
светлячки в океане травы
И родителей нет – куда то ушли.
И соседская дочка на тебя
как-то странно глядит.
И боишься, О Боже,
И как же ты хочешь…
И желанием горишь…
Как нелепо – в том сонном бреду,
уходя, ожидать возвращение.
И гулять босиком в Гефсиманском Саду
среди древних олив у подножья
И молить о Господнем прощение.