Золотые зеркала. Премия им. А. Ахматовой - страница 5

Шрифт
Интервал
Не размыкают рук.
Там вещее дыханье
Не угасит свечи,
Там говорит стихами
Сошедший иль молчит.
Над белыми плечами
Прозрачность вечных форм —
Поэзия молчанья —
Вселенский омофор.
2019

В простейшем единстве

«Не протянется днесь —

не изведаешь высь».

Татьяна Пономарева

Световые пульсации сердцем прими,
Покачайся на волнах отпущенных дней,
И тягучий рассвет обними, отними
У кромешной, пусть звёзды восстанут над ней.
Там потухшие чашу уныния пьют,
Замирают остывшие их голоса.
Ты свою полюби, отогрей, отвоюй,
Сгусток времени – каплей на беглых часах.
Твердь приемлет своё: хочешь – вверх, хочешь – ниц,
В круговерти минуют минуты, года.
И горячее сердце, не зная границ,
Без любви начинает навзрыд голодать.
Это вечность пульсирует, бьётся в висок,
Все сжимается в точку: и высь, и душа,
Горизонт, купол неба – стремят в унисон,
Чтобы вечно любить, чтобы вечно дышать.
Где в единстве простейшем пульсирует свет,
Безоглядный покой, только тьма за спиной,
Там сливаются души в исконном родстве
Центробежною силой любви неземной.
2019

Лёгкое белое птичее счастье

Вешним покоем окутало землю.
Ровно дыхание. Время условно.
Жизнь протекает по ниточке стебля
И поднимает ожившее слово
До высоты посеребренных трелей,
С патиной неба, разливов синичьих.
Тех, что весну под крылом отогрели,
Небо приветствует тоже по птичьи —
Перисто стелет перины и пухом
Греет лебяжьим остывшие гнезда,
Чтобы весна никогда не потухла,
Чтобы не хлынули талые звёзды,
Чтобы земля обомлела и пела,
Минули душу сквозные ненастья,
Чтобы не знало условных пределов
Лёгкое белое птичее счастье.
2020

Я эту жизнь на время одолжила

Как ни крути – мы пленники небес,
Пленённые обилием комфорта,
С поклажей дней идем – наперевес,
Не очень-то «пиано» и не «форте»,
Покоя ждём, как белки в колесе,
У суеты за пазухой, и прочерк
Застыл в линейной нашей полосе
Среди бредущих гордо одиночек.
У стадных чувств истоптаны луга,
А вектор ввысь – до уровня макушки,
И кто-то мечет чувства наугад
И мелочится у потертой кружки.
В прищуре лет всё кажется тщетой:
И гордый вид и быт пыхтят натужно,
Но снова время тянет на постой
И принимает, как всегда, радушно.
Здесь беглый прочерк – спицей в колесе —
Рисует круг из очумевших точек,
Где нет тебя… но есть закат – в росе,
Который скоро будет обесточен,
Чтоб ощутив причастность к алтарю,
Душа рвалась к нему неудержимо,
Чтоб прошептать: за всё благодарю,
Следующая страница