То не рука, но вихрь энергий светлых
священнодействует иглою:
Взовьются – ниспадут, на миг мир озарят —
таинственно померкнут.
А над холстом застыл художник
утомленный со склоненною главою —
Весь мука и страданье: энергий глас
неслышный – расслышал верно ль?
Биенье сердца – с ритмом
волн святых – совпало ли?
Достаточно ль скромна —
не своевольна ли в руке – игла?
И Космос – отзовется ли —
таинственными далями?
Расступится ль пред третьим
глазом невопрошаемая мгла?
Отдаст ли цвет материи все
вздохи-глуби сокровенные?
Прольется ли животворенья воля
иль необъяснимо замолчит?
О, сколько муки ты несешь
в себе, материи явление!
А для души непосвященной ты —
лишь глагол, парча иль ситец,
незыблемый гранит…