…И оказываюсь в каком-то другом месте, и даже как будто в другом времени. Среди незнакомых мне людей разных возрастов. Я вглядываюсь в их лица, пытаясь понять, кто это, как я оказалась среди них. Оглядываюсь и вдруг понимаю (не знаю, как), что я в Москве, вот только где? Какой-то большой зал, большое мероприятие…
Люди подходят друг к другу, знакомятся, обмениваются контактами. Что-то обсуждают, что-то планируют. Я вижу их, они не видят меня. Потому что меня нет в их реальности, а они в моей – есть. И вдруг я четко понимаю: это авторы тех рассказов, что опубликованы в Альманахе, который сейчас лежит возле меня в моей квартире. Я смотрю на них, стараясь понять, кто из них – кто. Ведь мне еще только предстоит прочесть их произведения. А еще хочу понять: зачем я тут?
…И слышу скрипучий смешок старого купеческого Дома из Олиного рассказа (город продолжает играть со мной в свои игры. Но это не страшно, просто неожиданно и непонятно).
«А тебе и не нужно понимать, – проскрипел Дом, – ты пиши, пиши. Дело-то не в том, кто и что написал, а в том, как они все оказались в одном сборнике».
«Ну, и как?» – я продолжаю быстро записывать, надеясь потом хоть в чем-то разобраться.
«Хе-хе… это через мои старые двери, – и Дом для убедительности поскрипел створками, – их рассказы ВОШЛИ в Альманах.»
«А… а Оля?»
«А Оля, которая не поняла, зачем приезжала сюда, сделала это в том числе для того, чтобы написать обо мне, тем самым открыв эти двери», – засмеялся Дом…
от автора: Такой Альманах «Национальная литературная премия Писатель года 2017» действительно существует. Моя подруга действительно подарила мне один экземпляр. И факт то, что я не могла уснуть, пока не села писать этот рассказ. Все остальное… имело место в моей реальности. Хотите – верьте, хотите – нет.
p.s. рассказ Ольги Толопило, о котором идет речь, можно прочесть на страницах Проза.ру https://proza.ru/2017/06/26/2106 – вот здесь.