Пытаясь в нечто разобраться, что по чём.
А нечто, что было из нечто,
Смеялось тихо над собой,
Ведь был то все же сумасшедший дом,
Где люди все, что пациенты,
Привычно говорили обо всем,
Но будучи наедине с собой.
А как иначе, если глядя тупо,
В экран светящийся в сети,
Ты видишь вроде бы там друга,
А друг же видит лишь себя,
Ты говоришь ему: – Послушай.
А он к тебе, что глух и нем.
Ты же упорствуешь в своём.
– Давай поговорим о том, что нечто.
Поспорим, что ли, тоже всё о нем.
Друг, молча буквы выбивает,
И кроет матом, что по чём,
Его же интонаций ты не зная,
Ты лишь угадываешь речь,
Ты не читаешь книги иль газеты,
Про то, что в жизни может быть,
Ты сам живешь в этой газете.
И это нечто, что шутить с огнем.
Когда твои горящие мотивы,
Будет читать не знамо кто,
И это еще лучшее начало,
Ибо ты можешь вовсе и не узнать,
А что прочёл он из того начала,
Прочел вообще, иль выбросил в окно.
Ты не узнаешь, затаишь обиду на то же нечто,
Это будет нечто! Твоя обида и ты сам.
Тебя не пичкали таблеткой,
Ты просто сам сошёл с ума,
Всё не на жизнь сражаясь, а за нечто,
В борьбе которой ты простой дурак.
И это лучшее начало,
Ибо конец печален был,
Опять то нечто, ты, компьютер,
Твои посты про нечто, про себя,
И всё такая же белиберда,
Словно пустое место в жизни,
В котором ты и то же нечто,
А что такое нечто, не знает до сих пор никто.