Как мы раньше прикасались друг к другу,
так теперь мы прикасались к смерти
как каждый со своей стороны двери когда мы
её тянули каждый к себе так мы держались
за смерть
держались друг за друга до последнего,
закрыто, запрет на доставку боли
пока дверь не ослабила свою хватку, снова
была открыта и мы вышли наружу
Я боюсь этой лжи которая есть
последовательность слова за словом, чьё
завершение где-то там, и что с того?
этой лжи по которой мы ступаем пальцами
листков, волосами кукурузного початка и
дыханием цветов, руки как лилии и тела
как раскачивающаяся берёза и всем что
есть прекрасного в мире и что вдруг увяло
этой лжи по которой мы вновь ступаем с
определённостью лжи, смейтесь малые
дети как косой по початкам и растите
затем баловнями молодых и старых и
бейте в свои маленькие ладоши до
изнеможения
и что с того? – я могла бы к тебе обратиться,
любимый, написать письмо
откуда-нибудь, возможно даже из
реального места, если оно есть, пока нам
ещё не пора обедать
о уголок мира, где всё могло бы родиться,
потерпи моё беспокойство, посмотри на
старый деревянный стол, на нём вещи, их
приносят и уносят, пора бы его почистить,
раздвинь занавески, но уже ночь
уже ночь, дождь за окном подмигивает особо
приветливо, по улице спешат домой в
автобусах для ханжей те, кто знает, куда
им надо
к какому-то месту, реальному месту
всё больше того что надо помнить, эта
встреча, о которой ты говорил сегодня
когда мы виделись, произошла именно
сегодня когда мы виделись, напоминай
мне о ней
я слышу как они говорят на улице, возможно
это говорит счастье, без этой тупой
последовательности порядка, уверенно
заикаясь как дождь и ветер
и тут я прошу тебя будь осторожен, и не хочу
этого говорить, но мировой покой здесь,
нет не здесь вовсе с этим беспокойством на
сердце
и всё же будем все время распевать горящими