Клава засуетилась: что это он?
Степан презирал Кузьмича как пьющего и беспартийного.
– Кузьмич, меня Сам к тебе прислал. Вот что, Кузьмич, знаешь, это… ну сам знаешь, у Мотоцикла успехи какие. Тут мы на партейном собрании решили это… ну, в помощь пролетариям его послать.
– Да ты чо, Степан, несешь?
– Кузьмич, ты не перечь, партия решила послать – значит, собирай кота, с ним поедешь.
– Чо? Кудать поеду? В раен?
– Бери выше, в Африку поедешь, к эфиопам. Там кризис сельскохозяйственный. У них крыс невидимо, задыхаются товарищи. А Мотоцикл пусть опытом обменяется. Но прививки сделают, и тебе, и коту. У них там зараза африканская, слыхал, муха цеце? Как укусит, так все спать ложатся и спят. А Мотоциклу твоему как же спать? Ему надо честь нашу колхозную защитить. Показать африканцам, как мы с мышами справляемся на пути к коммунизму.
– Так мож, у них мыша́ не такие? Заразные, подхватит чо-нить Мотя мой, не, не пущу, – Клава встала стеной. – Не пущу кота, и не уговаривай, и не наливай.
– Клава, сознание у тебе есть, или что? Родина зовет! На мировую арену кота твоего вызывают. Гордись! Вся страна смотрит. Гляди у мене, Клава, председатель рассердится.
– Ну рассердится, что он мне, Гитлер, что ль? Сказала, не дам кота! Он у мене домашний.
– Клав, – подал голос Кузьмич, – ну ты сознательность ставь на кон! Я же куплю там чего, и коту тоже, и тебе…
– Да что ты купишь там, эфиопы же, их вон мыши заели, что у них есть, купит он!
– Ну, насос куплю новый, – нерешительно загибал пальцы Кузьмич, – сервиз чайный…
– Не дам кота за насос губить! Сам, Степа, езжай. Мышей ловить!
Кот слушал в сомнениях. Интересно было бы мир посмотреть. И боязно. Вот если бы в Париж…
Иногда кота мучила совесть. Природа, как бог, – не попрешь против нее. Конечно, как мыша почует – сразу что-то внезапно устремляет его, когти сами взметнутся, вонзятся, даже и моргнуть не успеешь. Но смотреть мышам в глаза он опасался. Бывало ведь, промахнется, удар неверный, не смертный. И бьется мышь, и ужас у ней в глазах… Не любил этого Мотоцикл. Отводил взор, перекусывал шею милосердно. Но потом в пасти стоял этот теплый мышачий ужас, неприятно было коту, маетно. Такое случалось редко. Он, конечно, профессионал, ас своего дела.
Киллер – уважительно говорило про него младшее поколение.