Поэт у хвори, наконец, спросил,
издав высокий тон:
«Зачем, мужчины не таясь,
раскрыла белый свой хитон?»
Болезнь ответила ему:
«Ко мне с вопросом опоздал —
Ты равнодушием сражён
и от других не скроешь стон.
Наслала порчу я рукам —
не станут глупости писать,
И потому сейчас лежишь —
навек разбит параличом.
Теперь не станешь ты зазря
сидеть ночами напролёт —
В смолу тоски твой хилый ум,
как труп, бессрочно погружён.
Так не смотри теперь наверх,
стремясь найти ответ Творца —
Тот слёг в постель, устав от слёз,
лежит в бреду и видит сон,
Что современный человек,
забыв Небесного отца,
Сам угодил в сокрытый ров, как попадает в яму слон.
Ну что ж, Сметанкин, никогда
тебе не справиться со мной:
Талант твой сгинет на корню —
поставлю вечность я на кон!»