-Что там у нас? - садясь на
корточки, спрашиваю у стучащего зубами, но, тем не менее, деловито
отключающего радиостанцию рядового Косимова.
-Для нас что-нибудь есть? –
переспрашиваю я, поняв, что из-за наушников он не расслышал моего
заданного тихим шёпотом вопроса. Косимов не в силах что-либо
произнести, словно китайский болванчик несколько раз подряд кивает,
затем суетливо лезет за пазуху. Едва заметная улыбка кривит его
губы, он зябко передёргивает плечами и дрожащей рукой протягивает
мне новый, но уже слегка потрёпанный блокнот. Отвечать, щелкая
зубами, ему явно не хочется, ждать, пока я закончу чтение и верну
блокнот, тем более, и он с головой зарывается в промокшую, но
все еще мало-мальски держащую тепло плащ-палатку.
В лесу царит полумрак. Солнце,
пробирающееся вверх где-то далеко на востоке, никак не может
пробить густую завесу тумана и вязкую патоку нависающих над землей
облаков. Написанное видится с трудом. Итак, что тут новенького? -
неровные буквы, начертанные синей пастой на белом листе бумаги,
кажутся черными. Их корявые завитушки переплетаются, словно
сказочные эльфийские руны. Не Косимов, а прямо-таки Кирдан Корабел*
или как его там? Да черт с ним. (Надеюсь, великий сказочник меня
простит). Нда. Разобрать по буквам эти иероглифы невозможно, но
понять написанное - запросто. Оно и нацарапано- то всего ничего:
короткий приказ об эвакуации и цифры: время и координаты. Всё.
Значит, сегодня уходим. Собственно, как и предполагалось, но до
заданного квадрата чапать и чапать. Я пытаюсь вспомнить карту.
Тщётно. Линии подъёмов и спусков перемещаются в моей голове,
ориентиры расползлись по сторонам, короче- каша. Пойду будить
лейтенанта, будем думать, как нам топать. Да кстати, блокнотик-то
нашему «первопечатнику» надо отдать.
На моё: «Держи», - из-под
плащ-палатки высовывается озадаченная морда радиста, с минуту
Косимов таращится на протянутый ему блокнот. Только затем до него
доходит, что к чему. Он стремительно, словно лягушка языком,
сгребает рукой свой «бортовой журнал» и снова исчезает под
плащ-палаткой. Прямо черепаха под панцирем, а не радист.
Лес. Чеченский лес. Лес это
хорошо - когда на пикнике, а на войне, тем более на такой,
приятного мало. Под ногой предательски трещит небольшой сучок,
екарный бабай! Стараюсь идти осторожнее. Пройти по этому лесу и не
наступить на сухую валежину почти невозможно, хотя как идти... Ага,
во-на-на наша лейтенанта, только ноги из-под пончо торчат. Спит
себе и в ус не дует. Правда у него и усов-то нет, только
трехдневная щетина, зато какая - любой ежик позавидует. С этой
щетиной да еще в его панамке вылитый «чех». Вот увидел бы такого,
не задумываясь поливать бы начал... Из чего?! Ну не из лейки же...
Одно радует- что, пожалуй, чехи его не убьют, а вот свои
могут...