P.S.: порядок слов - страница 7

Шрифт
Интервал
И затеял поиграть с жизнью в прятки.
Убаюкал разум свой, чтоб заснул.
В скорлупе своей уселся орехом.
На вершинке, от мира в тени.
Чтоб бульдозер по тебе не проехал,
Мимоходом чтоб малец не раскусил.
Оплела природа-мать паутиной
И усыпала пылью покой.
И не надо становиться мужчиной.
И не надо выигрывать бой.

«Просто сесть вот в этом сквере…»

Просто сесть вот в этом сквере,
Хорошенько пореветь.
Маску брошенки примерить
И рифмовку к слову смерть
Набросать неторопливо.
И слезами окропить.
С ней расшаркаться глумливо.
Нудно о судьбе поныть.

Прячь себя

Куда тебя уносит, ребятёнок,
В бреду замшелом?
Твой сон тревожен, воздух горек —
Страшишься дела.
Поднять, открыть, переступить —
«А вдруг устану?
И ни рубля за то платить
Ведь мне не станут».
Всё думы, думы – праздный дух
Заводит в штопор.
И паутину вьёт паук,
Задохся чтобы.
И проплывают мимо глаз
Неспешно годы.
Жизнь, очевидно, удалась —
Не ищешь брода.

«Я обращаюсь к ангелу в тебе…»

Я обращаюсь к ангелу в тебе.
Его душил ты грубыми словами.
Прикладом бил по светлой голове.
Ходил по крыльям грязными ногами.
Он невесомый, с грустью на лице,
Давно поник, бессилен образумить.
Был вензель вбит в начальном яйце.
Наследник рода, ты при жизни умер.
Себя глубоко в мусор закопал.
Страшишься глаз и слов, и всех движений.
Из мыслей старых жвачку зажевал,
Зациклился в плену твой мнимый гений.
И ангела в тебе не пробудить,
Сквозь панцирь шизоты не достучаться.
Другие возведут твои мосты.
И пригласят твоих девчат на танцы.

М. Ц.

Ей сорок девять не исполнилось
И пятьдесят.
Сильна, здорова и вынослива,
Но в хлам – душа.
Все мытарства и испытания —
Кто б поддержал!
Среди завистников и Каинов,
Кривых зеркал.
Душа – творить! И в созидании
Легко парить!
На шее быт колодой каменной —
Собой не быть.
Елабуга язвит и пучится —
Не до поэм.
Она случайная попутчица —
Янтарь зачем?
Посудомойкою быть просится —
Но это край!
Тот камер-юнкер в мыслях носится…
Его-то – царь.
Унизить, смыть, развеять по ветру —
Гордыню сбить?
За право быть потом Мариною.
В гробу не быть.
Могила, кладбище – всё в лирике
Тех юных лет,
Когда порывы и романтика,
Безбрежность бед.
Всех обошла, восстав рябиною
И янтарём.
И августов предночий длинами,
И сентябрём.

«Август воспела…»

Август воспела
С яблоком спелым,
С нравом имперским,
С сумраком дерзким.
Август бессмелый
Довёл до предела.
Горькой до срока
Рябина созрела.
Следующая страница