Ты, рукой свободной штурвал сжимая,
Повернул на запад – хватило б сил!
…Говорят, у смерти душа живая для того,
Кто в жизни её простил.
«Самолёт упал», – новостная сводка,
Пострадавших нет, а пилот – погиб.
Виноват диспетчер, метель, поломка —
Что теперь гадать, ведь молчит гранит.
Между днём рожденья и датой смерти —
Сотни жизней, чёрточка… и заря.
Синеглазый мальчик, влюблённый в ветер,
Став отцом когда-то,
Поймёт
Тебя.
06.11.2017
* * *
Когда всё станет белым-белым, я обещаю вернуться.
Екатерина Гопенко
На рассвете твой город уснул на моих руках,
Неприрученным лисом подрагивая от ветра.
Я бы стала Невой, чтобы смыть и любовь, и страх,
И несла бы тебе свой корабль из листка газеты
Как признание в вере —
Из сумерек – в облака.
Я учусь не бояться – ни холода высоты,
Ни посмертных мелодий разбившихся самолётов.
По остывшему небу разлиты твои следы
Беловатыми нитями прерванного полёта.
Там, где песня звенела, склонились к земле цветы.
…А по венам моим – да не кровь теперь, а слеза,
Что прозрачней дождя и солёней, чем пена в море.
У сопящего города-Лиса твои глаза —
Он тебя почему-то звал Принцем (наверно, с горя?) —
Я не знала тогда, как ему о тебе сказать.
…Он мне пел о тебе, тихо-тихо, почти во сне,
Обращались пионами розы, и солнце тлело.
…Мы увидим тебя, мы услышим твой тёплый смех.
Ты вернулся, когда всё вокруг стало белым,
Наша дочь родилась, и на небе кружился снег.
20.12.2017
* * *
Между нами хмурятся километры —
Пять, двенадцать. Времени – полчаса.
Мне б с тобой лететь – непослушным ветром,
Виться в небе, путаться в волосах.
Говорят, что воздух – удел бессмертных,
В чьих глазах танцует живой огонь.
У меня в руках – тишина рассвета,
Я её тебе передам в ладонь.
Сероглазый август сквозь пальцы льётся
То ли пеплом, то ли седым песком.
Твой крылатый друг, точно сердце, бьётся,
Но летит потерянным лепестком
На восток, далёкий, как зимний вечер,
Когда я коснулась твоей щеки.
…Я бы клала руки тебе на плечи,
Чтоб согреть тебя от немой тоски.
Я тебе – в серебряном небе солнце,
Я тебе – маяк в синеве морей.
…Самолёт, как тень, на заре вернётся,
И твоя рука зазвучит в моей.
16.08.2017
Смерти нет
Сентябрь, как водится, прошелестел дождём,
Окрашенным в невысказанно белый.
Восточный фронт рябиновым огнём
Пылал, теряя небо, кровь и веру,
И каждый новый город был сражён
Смертельным танцем пуль, смолы и серы.