Чей герб на гордости набит.
Стихи – как пара голубей
У Белорусского вокзала.
Зачем ты мне весну сказала?
Не верю ей, не верю ей.
* * *
Все наши фавны и сатиры
И повзрослевшие кумиры
Уходят мартовской водой
За город мой, за берег мой.
Смеются гении рекламы,
Цветные киноэпиграммы:
Вот Штрилиц, едущий в «Макдак»,
Вот кокаинщик Дональд Дак.
Из нас, когда-то настоящих,
Слепили общество просящих –
За два рубля, за двадцать йен,
За невозможность перемен.
Почуйте, дети карнавала,
Какая кровь за нами встала:
В джинсе, свитшотах и пальто
Идут великие никто.
Следили за советской лентой
Френды, подписчики, клиенты.
Но Ариадны больше нет –
И лента поменяла цвет.
В Большом стареют балерины,
Их дети им плюются в спины
И вырастают из людей
В охотников на лебедей.
Я лебедь, меченый прицелом.
И кровь моя на пухе белом –
Как отрицание вины,
Что я не чувствую страны.
А дети вовсе не со злобы
На нас картечью ставят пробы:
Они жалеют наш отряд
Летучих чёрных лебедят.
Они жалеют в самом деле,
Как мы бы их не пожалели.
Для них мы – век отборной дичи,
А никакая не добыча.
И потому они стреляют,
Что в нас бессмертие вселяют,
Чтоб мы, смиренные глаза,
Смотрели в них, как образа,
И повторяли – плоть от плоти –
Где гибли мы, там вы растёте.
Там Голиаф, румян и цел,
Уже на вас глядит в прицел.
* * *
Не пытайся жалеть
в мещанском суде Иуду –
на любых государей
найдётся свой Годунов.
А Россия всегда
похожа на куклу вуду
в беспокойных руках
талантливых колдунов.
За Рублёвским шоссе
растут на костях остроги,
где по скотным дворам,
которым и счёту нет,
бомжеватые гении
обивают дворцов пороги
и сисястые девки
глотают на завтрак нефть.
Криминальные сводки
писанием нашим стали,
мы и сами не помним,
пока нас не разбуди:
при рождении
русским в небе дают медали,
чтоб они прорастали
ранами на груди.
За душою намного больше,
чем есть в кармане –
это наши повадки,
покуда в руках штыки.
Русской кровью помазаны
все на Земле славяне,
а теперь и у них
пробились на нас клыки.
Но пока мы – кресты,
мы вкопаны в землю прочно,
мы не лучшее племя
и потому не скот.
Чернозём наших душ –
последняя в мире почва,
для которой так важно,
что же на ней цветёт.
Бородинские дни
и строки снегов косые,
мы жуём по весне
оплёвки ржаной крупы.
Оттого и сидим
голодные да босые,
дожидаясь, пока
по нам не пройдут серпы.
Но когда нас пожнут,
то думают – мы пропали,
а посмотрят вокруг –