Эхо шагов, после десяти вечера.
Свечи на подоконнике. Койка. Курить нечего.
Плечи худые. Густые тонкие волосы.
Вены лиловые – утонувшие в коже полосы.
Маскарад масок: отца, матери, брата.
Сироп от кашля. С него начинали когда-то.
Палата клиники. Картинка не держит удара.
Утрата циником его беспокойного дара.
Бром в чай без сахара. Холсты верните!
Ну, раз мечтам моим не верите, так уходите!
Знайте у каждой постановки есть свой зритель.
Я долго текст учил… Простите?!
Вы не ко мне? Как жаль, ребенком расплачусь.
– Сестра, впусти радугу внутрь – никак иначе.
Развейте мне тоску электрическим током.
Несмелый, затравленный взгляд в сторону окон.
Оставлен Богом среди себе подобных.
Вроде заключенных, а на деле свободных.
Тупой ложкой своё тело уродовал,
Потом кричал, что ты «…хотя бы попробовал!!!»
А, нужно много ли, чтобы не оказаться у края?
А, так уж сложно ли, жизнь прожить не ломая
тонкую, временами шаткую, детскую психику,
избегая попадания в желтую клинику.
Зажигают свет. Обход. Халаты мелькают.
Выводят к завтраку. В палате кого – то ругают.
Мне не доносят письма, но я знаю, из пишут:
– Малыш, я тебя люблю. Ты меня слышишь?