Чего желает любой сильно скорбящий человек? Чтобы все внимали его горю, чтобы каждый выражал ему соболезнования. Представьте себе: вы идете по улице, и каждый подходит к вам и проникновенно жмет руку, похлопывает по плечу, женщины трогательно машут платками, у некоторых даже текут слезы, они утирают их подолами платьев, как в деревне… Ты проходишь мимо группы мужчин, и они сочувственно перешептываются, до тебя доносится их деликатное: «У него такая потеря! Он сам не свой!» Тебе неудобно, что к тебе такое внимание, его слишком много. Ты от непривычки вжимаешь голову в плечи: неловко от такого ушата сочувствия, который выливают на тебя. Но вскоре чувство удовлетворенности перевешивает. Через мгновение, пообвыкнув, ты распрямляешь плечи и гордо смотришь на небо, на людей, которые идут навстречу и искренне скорбят вместе с тобой. Ты уверен, что твоя мать святая, что она заслужила такое почитание и такую скорбь.
22 марта было прощание с матерью у родного дома, у подъезда, прежде всего для тех, кто не собирался ехать дальше, на кладбище, для не самых близких. Она лежала в платочке, в гробу, сильно накрашенная, наверное, в соответствии со вкусом медсестер, которые прихорашивали ее в морге. Я почти рассвирепел и хотел заорать: «Зачем накрасили?» И еще эта яркая блузка. Как все безвкусно!
Кстати, мать всегда выглядела моложе своих лет, не прикладывая к этому усилий. Она была совершенно лишена тщеславия, не заносилась. Даже когда носила дорогие вещи, они сидели на ней трогательного и просто. Я любил это ее качество.
Брат и муж Иринки Валера, тезка нашего папы, вынесли отца на табуретке к гробу, попрощаться. Он выглядел жалко: в ужасной шапке, в каком-то полухалате, небритый, запущенный, из носа текло, лицо было бледное и обветренное, из глубоко запавших глаз текли слезы, щетина отросла. Я стоял рядом и вытирал ему нос, как мне велела Алла, любимая женщина брата, она приехала с ним и держалась несколько свысока.
Мы сели в похоронный автобус, который быстро привез нас на кладбище вместе с нашим ценным грузом. Мать любила кладбища. Вообще она часто говорила о смерти.
Когда мы уезжали с кладбища, я задался нелепым вопросом: а что, если мать могла видеть все оттуда? Я представил, как она смотрела на нас через большой и очень плоский монитор, переключая каналы. Рядом сидели другие, такие же как она, тоже смотрели и переключали. Но никто никому не мешал, тихо, и только бесплотная музыка, которую не передать словами, льется с неба. И приглушенный, мягкий свет повсюду, 24 часа в сутки.