Парень сидел на раскладном стуле и провожал взглядом каждого прохожего. Казалось, что он пытался телепатически привлечь к себе человека и заставить того купить портрет. Закидывал серыми глазами воображаемые сети, представляя, как в них попадётся снисходительный заказчик. Но никого не было. Одна за другой фигуры удалялись прочь, даже не повернув головы в сторону портретистов. Лишь под вечер, перед самым началом заката, со стороны опускающегося солнца к пареньку двинулся силуэт.
Из-за лучей, бивших в глаза смотрящего, различить кто же это подходит было невозможно, пока человек не оказался совсем рядом.
– Привет. Я Миша.
Миша был местным юродивым. Он представлял собой этакого мужичка тридцати-сорока лет. Точно определить было невозможно из-за его вызывающе неряшливой наружности. Миша всегда улыбался, демонстрируя публике большие чудаковатые зубы, похожие на ослиные. И носил несменную синюю кепку с надписью USA и изображением белоголового орлана, затершуюся и лоснящуюся от времени.
– Привет, Миша. Что хотел? – парень соорудил из ладони козырек над глазами и посмотрел на подошедшего мужичка.
– А нарисуй меня. Толькось красившо шобы было, а.
– Миш, ну зачем тебе это? Иди куда шёл.
– Ну, нарисуй, милчеловек. Ну шо тебе стоит, а?
– Тысячу рублей стоит. Есть у тебя?
– Ща, ща посмотрю я, ага.
Миша запустил руки в карманы своих поношенных синих спортивных штанов и через пару секунд выудил оттуда деньги.
– Во, во, возьми. Нарисуй, а.
– Миш, тут рублей двадцать всего.
– Это всё, шо есть, милчеловек. Нарисуешь? Шобы красиво было!
Художник сжал лицо между ладоней, но через мгновение отпустил и махнул рукой.
– Ладно. Вот сюда садись и не дёргайся особо. Нарисуем. Красившо! – передразнил он, раскладывая перед собой второй стульчик.
Миша уселся и даже какое-то время смог просидеть спокойно. Но всё же его терпению быстро пришёл конец, и он начал елозить и дергаться на стуле, пытаясь заглянуть в листок.
– Покажи, а.
– Тут только набросок, я не закончил. Сиди смирно.
– Ну покажи, покажи, милчеловек.
– Ну, вот. Пока так. – художник развернул мольберт.
– Ох, тыш. Эт я? Красившо у тебя выходит, ага!
– Красившо… Только не проживешь на эту красоту.
– Шо?
– Денег не платят за красоту, Миш. Кушать не на что!
– Так не деньги же ж главное, милчеловек. – Миша приподнял козырек кепки и внимательно посмотрел в лицо художнику. Тому на какое-то мгновение даже показалось, что вовсе и не дурачок на него смотрит, а старый мудрец – столь глубоким был тот взгляд, столь проникновенным.