– Юль…
– М?
– А салфетки-то причём?
Вздрогнув, смотрю на свои руки. Между ними лежит лохматая бело-красная горка: три-четыре салфетки уже превратились в клочки. Я действительно не заметила; можно всерьёз испугаться.
Странно, что я не боюсь.
– Нервничаешь? – тихо и чувственно, почти полушёпотом, спрашиваешь ты.
Даже если бы до этого я не нервничала – от такого твоего голоса точно бы начала.
– Н-не знаю. Задумалась.
Киваешь сам себе, будто на что-то решившись, и хищно улыбаешься. Наверное, именно так улыбается рысь в своей рысьей душе, почуяв захромавшего оленёнка.
– А ты когда-нибудь пробовала коньяк?
Тревога. Сердце пропускает удар, а потом частит пулемётной очередью. Ты сказал всего одну фразу – донельзя простую, – но я чувствую в ней повод пойти ва-банк.
Ведь и лорд-некромант, Повелитель Хаоса из моих фэнтезийных романов, когда-то впервые попробовал свои дурманящие снадобья, не так ли?..
– А ты как думаешь? – (Улыбаюсь, плотоядно поглядывая на оставшиеся нетронутыми салфетки. Ты тем временем плотоядно поглядываешь на рыженькую официантку). – Нет, конечно.
Когда официантка скрывается в кухне, щуришься с недоверчивым смешком:
– Почему «конечно»? Вискарь с колой точно пробовала – я видел!
– Ну да, в компании. Коньяк – это очень дорого… Да и крепко для меня.
– Его же и пьют по чуть-чуть, если чистым. Как и виски. И тоже можно найти недорогой. Хотя я тут решил, что не грех иногда и пошиковать…
– Ещё бы, с твоих-то трёх повышенных стипендий. Или сколько их сейчас, четыре?
Ухмыляешься не без самодовольства.
– Именно повышенных – три… Знаешь, я, само собой, в алкоголе не разбираюсь, – (заговорщицки подаёшься вперёд), – но вот недавно с пацанами распробовал и прям… проникся. У него такой интересный вкус – какой-то не то чтобы пряный или древесный, а… – (Неопределённо шевелишь пальцами в воздухе). – Не знаю. Именно интересный. Играет, как вино – только крепче вина и не кислый. Думаю, тебе бы понравилось.
– Предлагаешь?
Стараюсь, чтобы голос не дрожал. Я не знаю, чем закончится этот вечер, – и не хочу знать. Но что-то тёмное, жуткое во мне – моя чернильная тень, реальное зло из твоих полурэповых стихов и колдовское зло из моих романов – навязчиво шипит: шанс.
Шанс – на что? Переступить ещё одну границу, чтобы было больнее?
До конца стать твоей бабочкой?..