– Как? Ты что? Она вчера…– шептала Саша, постукивая зубами. – Что случилось?
– Сашенька. Деточка. Да что же с тобой такое! В день твоего рожденья. Пятнадцать лет назад.
– Вчера она пошла в школу. К Зое…Всеволод… К Зое, учительнице. Литера…
Никак не вдохнуть. Где воздух? Туман перед глазами. Сияющие точки плавают. “Сейчас я потеряю сознание.” – догадалась Саша.
Скрип двери. Шлепанье босых ног…
– Мамочка! – опрокидывая стулья, врубаясь в косяки, она бросилась навстречу и чуть не сбила с ног невысокую светловолосую женщину в зеленом халате.
– Вы откуда? То есть вы кто? Как вы сюда… – бормотала Саша, отступая по коридору. В полумраке лица женщины было не разглядеть.
– Гос-споди, Сашка, совсем заучилась. Чего вскочила в такую рань? Суббота… – сонно пропела женщина, обогнула Сашу и поплыла в сторону кухни. Саша за ней. Папа улыбнулся женщине, приобнял ее за плечи и чмокнул в щечку.
– Вы… кто? – Саша привалилась к стене, вцепилась в дверной косяк.
Женщина обернулась и внимательно посмотрела на нее водянистыми глазами.
– Опять твои выкрутасы?
– Светлан, подожди. С ней что-то не то. – тихо сказал папа.
– Что еще за Светлана? А мама? Что вы сделали с мамой? Где моя мама?
– Сашенька, твоя мама давно умерла, – ласково объяснила Светлана.
– Как же так? Вот ее чашка… – тупо бормотала Саша.
– Это моя чашка. Твой папа купил ее мне в Италии.
– Мы ездили в Италию с мамой… Да прекратите вы улыбаться!
Папа со Светланой переглянулись. Саша бросилась в комнату.
– Ну вот же, вот! Мама рисовала… Колизей… – Саша беспомощно показала на рисунок на стене.
– Мы купили его на блошином рынке. В Риме. – мягко возразила Светлана. – Забыла?
– Пап!
Папа молчал. Смотрел на Светлану.
Саша распахнула дверь своей комнаты.
– А птицы? Мы с мамой их рисовали! Ты еще ворчал, что бумаги нам мало! – прямо на стене они изобразили раскидистое дерево и птиц. Много птиц.
– Эта стена белая. – спокойно ответила Светлана.
Саша умоляюще смотрела на отца. А он взглядом подтвердил – белая. Саша сползла на пол, заплакала.
– Сашенька, – папа взял что-то со стола, сел рядом – что же с тобой творится… посмотри, вспомни. Вот мамина фотография…
Саша вытерла глаза и взглянула на старую фотографию в самодельной рамке.
– Это не мама. Это… Зоя Всеволодовна.
– Саша!
– Нет. Нет. Нет.
Что было дальше, Саша помнила плохо. Только отдельные фрагменты, как обрывки тяжелого сна.