Теперь на полках вмиг находят
последний жизненный приют.
Перелистни всё ж календарь.
Да, век его давно просрочен!
Когда-то с датами был точен…
за окнами теперь январь.
Выйду ночью в поле с конём,
Ночкой тёмной тихо пойдём.
Мы пойдём с конём пó полю вдвоём,
Мы пойдём с конём по пóлю вдвоём.
Александр Шаганов
Ретивый конь шальных просторов
моих несбывшихся надежд
всё скачет, не боясь законов
установившихся невежд.
Он режет время по секундам
и рассекает жизни суть.
И в никуда из ниоткуда
лежит его незримый путь.
Он скачет, резво наступая
копытами на острие.
Не знает ни конца, ни края.
Он разбивает бытие.
Размерен шаг, маршрут отмечен.
И на галоп свой перейдя,
Несётся вдаль. Бессменно вечен…
и ускользает от меня.
Осень-зима 2013;
Ред. 23.12.2014
Журавли, словно дикие стрелы,
Рассекают вершины просторов.
Показались с Земли точкой белой
И вдруг скрылись от пристальных взоров.
Птичий клин – воплощение мира.
Журавли – состояние скорби.
Заиграет душевная лира
И поднимет могучие корни.
Полетели, вздымая крылами,
Покружились во славу победы.
И в молитве колоколами
Зазвенели-запели обеты.
Птичий гам поутихнет с зимою.
Суета пропадёт с холодами.
Журавли всё несутся стрелою,
Дом родной до весны покидая.
В мутной воде не раствориться.
Искренность не выпускать.
Только и дело – вперёд белой птицей
в воздухе душном летать.
Только и дело – туда и обратно
фразами мысли крутить.
Время утрачено сном беспощадно.
Мы не умеем любить.
Мы не умеем любить,
но былое
внутрь придёт невзначай.
И не решаем простить —
занятые.
Сразу мы рубим сплеча.
Рвано на части её разрубаем —
каплю людской теплоты.
Но повторяем: «Не видим. Не знаем
трóпы шальной доброты!»
И помутневшей от горестей влагой
снова прольёмся дождём.
Нашу любовь назовут просто сагой,
вырванным календарём.
Эти страницы на полках пылятся,
грезят о чистых строкáх.
Счётом убили числа постоянство,
оставшись с тобой в дураках.
Недоглядели. Не дописали
фразы незримый роман.
Мы разорвали стрелки часами…
и разошлись по домам.
Вечер 01.12.2014
Несвоевременность —
Вечная драма,
Где есть он и она…
Из песни Игоря Талькова «Летний дождь»
Много слов в пустоту, как известно, – они же вода!
Снова я не того, а ты снова, конечно, не ту.