На бумагу узором витым,
Отслужив полуночную мессу,
Стихотворные лягут черты.
И бессонница вещею птицей
Вновь к поэту ворвётся в тот миг.
И страница, стремглав, за страницей
Под рукою творца явит лик.
Это ты, босоногая рифма?
Я ждала тебя цéлую жизнь.
Но теперь карандашный мой грифель
Поистёрся о беленький лист.
Мы в город Изумрудный
Идём дорогой трудной,
Идём дорогой трудной —
Дорогой непрямой.
Ирина Токмакова
По мощёной дороге из жёлтого гладкого камня
Убегает вперёд босоногое детство моё.
Ты прости меня, мама, что я повзрослела так рано.
Видишь ли, всё ж поймала не то от Судьбы остриё.
Ураганом могучим заброшен фургончик столетний
Далеко-далеко, в Изумрудную «чудо-страну».
Я вбежала когда-то в вагон, уходящий, последний.
Но вернуться обратно, увы, я теперь не могу.